Опускаю руки – всё-таки нет настроения.
И вдруг… Мои глаза слепит белая вспышка. Что-то раскачивает ноги. В черепе веселятся колокольчики.
Заставляю себя устоять на месте.
«Упустил дистанцию, – мелькает в воспалённом мозгу, – и он чем-то проломил мой лоб».
Во мне пробуждается учитель, который обязан завершить урок на достойном уровне. Отхожу на полшага в сторону, а потом ныряю под повисший в воздухе локоть.
– Эй, ты убьёшь его! – кричит Давид, – Ты загадишь мой магазин падалью!..
– Паршивую лавку ты называешь магазином? – изумляюсь я и разглядываю треснувшую на моих пальцах кожу.
– Не смей говорить так о моём бизнесе!
– Твой клиент уже ничего не слышит, – оправдываюсь я.
– Он мёртв? – Давид отдирает от перебитой брови парня прилипшую открытку с видами святых мест Иерусалима.
– Спит, – объясняю я. – Нашатырный спирт найдётся?
– Антикварный магазин – не аптека! – Давид включает подвешенный под потолком вентилятор и лавка тут же наполняется клубами пыли.
Поразмыслив, прикладываю к позеленевшей щеке парня средней мощности пощёчину, а потом мы с Давидом выволакиваем проснувшегося за дверь лавки.
– Ты классный портретист! – говорит Давид. – Боже, какое лицо ты ему сделал, к тому же ещё в таких ярких красках.
– Стал бы я… Но он сказал, что мне из дерьма не выбраться… И ещё эта глыба из мрамора, которую он запустил в мой лоб…
– Парень не мог предположить, – говорит Давид, – что лоб – твоё самое слабое место, но он, конечно, сволочь, и ты делал из этой туши красочные биточки…
– Биточки делаются из чего-то другого… – возражаю я и виновато оглядываю свалившийся со стеллажей товар.
– Ох, биточки!.. – задумчиво вздыхает Давид.
– Давай карандаши! – говорю я и выхожу из лавки.
Парень сидит, прислонившись к стене магазинчика, и дышит, как загнанный козёл. «Не самая лучшая реклама для лавки!» – думаю я, но козла в сторону не оттаскиваю, потому что не могу заставить себя коснуться его снова…
***
– Хорошо художникам? – спрашиваю у «фиата».
– Конечно, – неожиданно отвечает «фиат». – Хорошо бывает только художникам.
– У меня целая пачка карандашей, – говорю я. – Этого хватит мне, чтобы жить ещё, верно?
– Точно! – молчит «фиат». – Живем только раз, да и то в Израиле!..
Поворачиваю ключ зажигания. «Поживём! – говорю я себе. – Лишь бы не эти проклятые воскресенья, вторники и четверги… Только бы мама…»
Небо спокойное, благодушное, а под ним пыльно, липко.
«Дождя бы! – думаю я. – Всемирный потоп бы!»
***
На обочине дороги стоит женщина и чему-то улыбается…
