У меня привычка спать на боку, подложив под щеку руку. Из-за этого по утрам полфизиономии вечно в красных полосах от пальцев. Пытаюсь приучить себя спать на спине, но пока безрезультатно.
— Да, времени у меня и впрямь совсем немного… Но я… слишком устала. Решила немного передохнуть.
Уил кивает, снимая с вешалки серую рубашку. Люблю, когда он в светлом. И черный ему тоже очень идет. Его самого одежда как будто не особенно волнует. Для него главное — чистота и комфорт. Я же не перестаю тайно восхищаться тем, как ладно сидит на нем любая вещь.
Наблюдаю, как он одевается, и гадаю: имею ли я право считать его своим? Уил застегивает ремень на брюках и кивает на дверь.
— А мне бы сегодня не задерживаться.
Я будто пробуждаюсь от полудремы.
— Ты спешишь?
— Да.
— А… как ты себя чувствуешь?
— Так, будто позорного падения и не было. Все благодаря тебе. — Он посылает мне воздушный поцелуй, сверкает белозубой улыбкой и исчезает за дверью.
Охваченная внезапным страхом, я вскакиваю с кровати и несусь в душ. До вечера тянуть нельзя, стучит в висках. Сегодня, раз ему намного лучше, он непременно помчит на ипподром, вернется поздно, уставший… Завтра повторится то же самое. А я точно свихнусь.
Наспех ополоснувшись и почистив зубы, хватаю халат и надеваю его уже на ходу. Бегу на кухню. Уил сидит за столом с газетой. Тяжело дыша, останавливаюсь напротив, смотрю на свернутую вчетверо пеструю страницу и не знаю, что говорить.
— Хочешь узнать последние новости? — спрашивает из-за газеты Уил. — Оказывается, Хиллари Клинтон…
— Нет! — выпаливаю я.
Он удивленно поднимает на меня глаза.
— Политика меня не интересует! — восклицаю я.
Уил растерянно моргает.
Да, я веду себя по-идиотски. Надо немедленно успокоиться, не то все испорчу. Смеюсь, проводя руками по волосам и только теперь вспоминая о том, что я забыла расчесаться и стою перед бойфрендом растрепанная, как ведьма. Нет, так дело не пойдет!
— Тебя не интересует политика? — переспрашивает Уил. — А мне казалось…
Перебиваю его звенящим от волнения смехом.
— Не интересует именно сегодня, сейчас.
Уил всматривается в меня так, будто заметил, что я среди снежной зимы вдруг ни с того ни с сего покрылась бронзовым загаром.
— У тебя точно… ничего не болит? — спрашивает он.
— А ты точно спешишь?! — снова ужасно волнуясь, восклицаю я.
Уил откладывает газету и смотрит на часы.
— Да, спешу.
Щелкает кофеварка. Я, не вполне давая себе отчет в том, что делаю, подскакиваю к буфету, достаю две чашки, наливаю в них кофе и протягиваю одну Уилу.
