Чищу зубы пальцем, вымазав его в пасте, чтобы перебить мерзкий запах. В зеркале я вижу своё испуганное, посеревшее лицо и огромные капли пота на лбу. Глаза лихорадочно блестят, выдавая меня больше, чем что-либо.
— Вырвало?
— Да, — мне не хочется врать.
— Ты не переносишь кровь, так?
Она видит меня насквозь. Я это чувствую. Будто меня просвечивают сотни рентгенов, стимулируя раковые клетки. Сейчас я и сам в клетке. Она ловец. Я пойманный зверь.
— И что ты думаешь? — она улыбается.
— В смысле?
— В прямом. Что думаешь прямо сейчас, когда ты один на один с тем, кто может тебя с лёгкостью выдать?
— Прямо с лёгкостью?
— Почему бы и нет?
Она подходит ко мне вплотную. Её палец по-прежнему кровоточит. Усаживается мне на колени, задирает юбку. Вижу её гладко выбритый лобок с голубоватой татуировкой. Она облизывает моё ухо. Переходит на шею и расстёгивает мне ворот рубашки. Это было бы весьма приятно, если бы не её кровь. Когда она нашаривает мой член сквозь ткань джинсов, я отталкиваю её. Она падает на пол, задевая бокал с коньяком. Коньяк выливается на ковёр.
Блондинка смеётся. Меня колотит. Она поднимается, одёргивает юбку и наполняет поднятый бокал.
— Не вижу смысла скрывать, — говорит она.
— Я вижу.
— Я поняла это ещё тогда, на первой встрече, когда ты вышел на сцену. Ты не наш!
— Разве?
— Конечно. Я была твоим посвящением?
Согласно киваю. Тогда, в парке, она должна была стать моей жертвой. Я занёс шприц с кровью, но не смог. Может быть, испугался. Или жалость взяла верх. Не знаю. Я предпочитаю называть мой мотив совестью. Я только сделал вид, будто уколол её. Михаил Петрович, скрытый за трансформаторной будкой, не заметил обмана. Жаль, что моя первая потенциальная жертва оказалась палачом.
Её зовут Юля. Она ходит вместе со мной в секту.
Теперь Юля всё знает. Не надо много ума, чтобы догадаться. Я не часть их. Во мне нет вируса, и я не способен разносить его. Она невольно поймала меня в ловушку. Тогда, в парке, я думал о воле Божьей. Что же, Бог как всегда распорядился по-своему.
— Неудивительно, что ты отказался переспать со мной, — говорит Юля.
— Может, ты просто не в моём вкусе?
Она фыркает:
— Ты не наш. Тогда для чего ты среди нас?
— Не знаю.
— Не знаешь? — она подливает мне коньяк. Капли крови с её пальца падают в мой бокал. — В такой ситуации надо знать. Что помешало тебе уколоть меня в парке?
Я думаю, ибо сам не знаю ответа на этот вопрос. Она ждёт. И я говорю:
— Наверное, боязнь переступить черту. Если бы я сделал это, то уже не смог бы повернуть назад.
