— Простите, а вы давно фотографируете? — говорит мамаша Человека-паука. Некоторые люди похожи на сифилис — от них не избавиться.
— Шесть лет, — вру я.
— Да? — она удивляется.
— Вы не верите в мои таланты? — я демонстративно поднимаю бровь.
— Дело в том, что нам нужен фотограф, — по лбу мамаши, прямо посередине, ползёт гигантская капля пота. Медленно и верно она приближается к переносице.
— На постоянную работу? — уточняю я.
— Нет, что-то вроде периодической подработки. У нас приватные вечеринки, — она смотрит мне в глаза. Капля пота разбивается о её переносицу.
На миг я представляю, как она участвует в оргии в каком-нибудь закрытом клубе. Сейчас это модно. Невольно оцениваю её огромную грудь. Наверняка, у неё огромные соски и просвечивающиеся вены.
— Так что? — она выводит меня из ступора.
Я диктую телефон и провожаю её взглядом, протирая объектив от невидимых капель крови.
Сто тысяч раз я повторял себе: пора остановиться, Даниил, ты зашёл слишком далеко. И каждый раз я находил оправдания. Мне всегда казалось, что я не переступил той грани, за которой кончается человечность.
Сейчас я пытаюсь в очередной раз убедиться в этом. В моих руках бутылка коньяка и пакет с лимонами. Я нажимаю на кнопку дверного звонка.
На пороге эффектная блондинка. На ней вновь золотистое платье. Её красоту несколько портит фурункул на правой щеке. Она приглашает меня войти.
Я прохожу в просторную комнату, застланную коврами. Они везде: на полу, на стенах и даже на мебели. Ковры делают мои шаги неслышными, словно у призрака.
Блондинка улыбается и молчит. Меня передёргивает, будто затвор. Передо мной оживший кошмар из того самого парка, где я должен был пройти посвящение. Чувствую, как сводит яйца.
— Присядь, — говорит она.
— Выпьешь?
Я наливаю коньяк. Она режет лимон.
— Чёрт! — отдёргивает палец. — Порезалась!
Я вижу, как кровь капает на нож, а потом на лимон.
— Смой её, — прошу я.
— Смысл?
Мы выпиваем коньяк. Она закусывает лимоном.
— И? — наконец, произносит она.
Я вспоминаю, как в парке занёс над ней ампулу. Такие разговоры сложно начать. Это как ступить на узкую доску, связывающую крыши двух небоскрёбов, а внизу гигантская, зияющая пропасть, от которой кружится голова. Я пытаюсь выжать из себя слова:
— В общем, вот так.
— Как так? — кровь по-прежнему украшает лимон.
— Где здесь туалет?
— По коридору направо.
Я захожу в туалет. Меня рвёт. Нет сил, чтобы наклониться к унитазу, поэтому я блюю прямо в раковину.
