Оказавшись на пятом этаже, я почти ощупью определил, что дверей на лестницу выходит две. Для начала прислушался и принюхался к обеим: одна квартира была молчалива и ничем не пахла, зато из другой шел неясный гул и отчетливо несло жареной рыбой и тушеной капустой. Туда я и постучал. К моему удивлению, мне немедленно открыли. На пороге с дуршлаком в руке стояла сама Фаина Семеновна, а на плите за ее спиной бурлила, радостно звеня крышкой, большая кастрюля, постреливала кипящим маслом чугунная сковородка.
― Ой, кто тут? ― подслеповато щурясь со света, в полутьму с легким испугом отпрянула она назад. -Я думала, это...
― Думали, опять Ксюша, ― самым доброжелательным из имеющихся в моем арсенале голосом подхватил я. И, не давая ей опомниться, понес первое, что пришло в голову: ― Представляете, убежала, торопилась куда-то, а меня оставила, я ждал-пождал, а замок не открывается... Можно пройти-то?
― Проходите, ― явно смущенная моим напором, слегка посторонилась хозяйка. ― Только она что-то про вас ничего...
― Ерунда! ― махнул я рукой, одновременно бочком выдвигаясь на середину кухни. Так, чтобы в случае чего выпереть меня было как можно сложнее. -Бывает! Позвонил ей кто-то, она подхватилась, а замок дверной заело... Я ждал-пождал... Вот, кстати, моя визитка: Северин, частный сыщик.
― Частный сыщик? ― широко раскрыла глаза Фаина Семеновна. ― Настоящий?
― Нет, игрушечный! ― засмеялся я, нутром ощущая, что установление контакта не за горами. И заговорил серьезно и доверительно: ― Ищу, знаете ли, одну девицу, она вместе с вашими соседками работала.
― Да вы проходите в комнату, чего ж на кухне-то, -вытирая руки о передник, засуетилась хозяйка. ― А то у меня тут парится-варится...
Как только мы покинули кухню с ее все вокруг забивающим амбре, я наконец идентифицировал и услышанный в лифте застарелый винный душок: им насквозь была пропитана кардиологический инвалид Фаина Семеновна.
Комната, куда она меня провела, мало чем отличалась бы от тысячи ей подобных со всеми их полированными сервантами, хрустальными вазочками и кружевными салфетками на телевизорах. Если бы все свободные стены не занимали полки с книгами. Я помимо воли уставился на них, узнавая родные с детства корешки.
Многие и сейчас стоят в моем книжном шкафу. Ко мне они перешли по наследству от деда, но я еще помнил тот азарт, с которым он собирал нашу библиотеку, по воскресеньям на толкучке отдавая за книги все свободные деньги. Но наши были читаные-перечитаные, с потрепанными обложками, иногда до полной невозможности разобрать имя автора. А здесь томик к томику стояли издания далеких шестидесятых-семидесятых, сверкая позолотой, словно только что из типографии. Приглядевшись, я с удивлением заметил, что некоторые даже в нескольких экземплярах. Два собрания Конан-Дойля. Три сборника Кафки. И целых четыре совершенно одинаковых Пастернака из «Библиотеки поэта».
