Плюхнувшись за свой стол, я обвел взглядом разложенные кипы бумаги — свою работу на сегодняшний день. В основном, она заключалась в погашении счетов и обновлении картотеки орхидей, которую в течение нескольких последних лет я вел в персональном компьютере. Никакого расследования мы с Вульфом в настоящее время не вели, что как нельзя более устраивало этого лентяя, которого хлебом не корми, а позволь бить баклуши. Банковский счет наш особых тревог мне не внушал, главным образом, благодаря сногсшибательному гонорару, который сорвал наш жирный гений, определив (не без помощи вашего покорного слуги, разумеется), кто из семи слуг миллионера из Скарсдейла умыкнул его уникальную коллекцию монет, оцениваемую суммой с шестью нолями.
Еще раз обведя глазами бумаги, я отодвинул их в сторону и набрал номер Сола Пензера. Если есть среди вас такие, кто впервые знакомится с моими рассказами, поясню, что Сол — вольнонаемный (или частный, если вам так привычнее) сыщик, равных которому, на мой взгляд, нет не только в Большом Нью-Йорке, но даже во всем Западном полушарии. А может — и в Восточном. По заданиям Ниро Вульфа, например, он занимался не только наружной слежкой, но и составлял всеобъемлющие досье на людей, которые были настолько засекречены, что их имена даже никогда не всплывали в газетах.
Сол оценивает свои услуги раза в два дороже, чем любой другой собрат по профессии, и тем не менее отвергает куда больше предложений, чем принимает. Хотя Ниро Вульфу почти никогда не отказывал. Он также почти никогда не упускает случая выиграть у меня несколько долларов во время нашей еженедельной игры в покер.
— Приветик, — поздоровался я, когда со второго звонка Сол поднял трубку. — А я думал, что ты уже прочесываешь пыльные улицы нашего стольного града.[2]
— Так оно и есть — ведь ты меня уже в дверях выловил. Любопытное дельце в Лонг-Айленд Сити сегодня заканчиваю. Чем ты собирался со мной поделиться?
— Хватит того, чем я с тобой поделился вчера, когда мой стрит нарвался на твой флеш[3]. Мне нужны от тебя кое-какие сведения.
— Выкладывай.
— Что ты можешь мне сказать про Франта Линвилла?
— А, про этого хлыща, набитого зеленью, которого пару недель назад замели в «порше» на Гранд-Сентрал Парквей за превышение скорости. Ты, небось, и сам читал.
— Ты мне зубы не заговаривай, а говори.
— Слушай, Арчи, ты ведь тоже читаешь газеты. Тебе известно столько же, сколько и мне. Этот щелкопер просто набит деньгами. И женщин у него уйма. Словом, типичный синдром избалованного принца.
