— Любуюсь тобой.
— Майкл, возьми трубку. Может, это что-то важное.
— Ерунда.
— Возьми трубку, — настаивает она.
— Это Скотчи, ничего серьезного, — говорю я ей.
Она морщится от отвращения. Из всех парней Темного именно Скотчи она ненавидела больше всех. Было что-то в его мерзком лице — как у горностая. К ней он не приставал, ничего такого — не хотел переходить дорогу Темному, — причина, думаю, была в его непостижимо гнусном умишке и врожденном хищном коварстве. Под личиной буйного хвастуна скрывалось нечто более опасное и зловещее. Совершенно невыносимый тип.
Телефон уже вопит.
— Да возьми же трубку, это может быть Энди! — повысила она голос.
— Хорошо, — соглашаюсь я. Беру ее руку, целую и соскальзываю с матраца. Открываю дверь спальни.
Бриджит вздрагивает, будто сбрасывая остатки сна, с тревогой смотрит на меня своими темно-зелеными глазами. Я жду, не скажет ли она чего-нибудь, но Бриджит молчит. Выхожу в гостиную. Телефон свалился под диван. Ворочаю мухобойкой в попытках его достать.
— Нет. Подожди. Не бери его! — вдруг говорит она, повышая голос, почти в панике. — Не бери! Ты прав, пускай звонит. Иди лучше сюда.
Но уже поздно. Я надел телефонную гарнитуру и услышал сопение и голос Скотчи:
— Привет.
— Ла-Гуардиа, Брюс, остался один час, — говорит Скотчи. — Поторопись!
— Меня зовут не Брюс. — Я уже в тысячный раз повторяю ему это.
— Остался час, поторопись!
Я выключаю гарнитуру. Бриджит вздыхает. Да, слишком поздно…
Лима.
Но океана за окном нет. Да и небо какого-то неправильного цвета — не темно-синего, а цвета яичной скорлупы.
Что случилось?
Надо спросить Гектора, он скажет.
— Гектор… Гектор!
Где мой сотовый? Я попытался сесть и задохнулся от приступа убийственной боли. Так, я в машине. Вон указатель, на нем написано: «Родильный дом на Холлс-стрит — поворот налево».
Холлс-стрит… Дублин?
Все встало на свои места. Гектор мертв. Я убил его выстрелом в голову; наемного убийцу выбросил в окно, а его напарника укокошил пулей двадцать второго калибра из пистолета, припрятанного на лодыжке.
На меня смотрела женщина в голубом платье:
— Дорогой, с тобой все в порядке?
Я выполз из машины. На улицу, на утренний воздух, не понимая, куда я направляюсь и что, черт побери, мне нужно делать дальше. Солнце. Перистые облака. День совершенно не ирландский, но я знал, что вокруг — именно Дублин, потому что за серыми очертаниями домов чувствовалось дыхание реки Лиффи. Ее запах, чуть-чуть отдававший то ли бензином, то ли чем-то еще, чего я не сумел бы назвать, похожий в это мертвенное утро на запах мертвого тела. Спокойная Лиффи текла себе в Дублинский залив, омывая опоры, мосты и выступы набережной. И запах! Если не бензин, то солярка. Тут не ошибешься, это Дублин. Все верно.
