Новый мир, 2009 № 10 | страница 107
— Давай монетку, — деловито напоминает Дианка.
Высвобождаю руку из-под одеяла и шарю на тумбочке в поисках кошелька. Натыкаюсь на пластиковую упаковку с пирожными: так странно, вот они лежат здесь, они, кажется, настоящие. Пожалуй, попробую одно, а там посмотрим с доктором, что будет.
Вытряхиваю мелочь в детскую ладошку:
— Держи. Только не забудь, хорошо?
Девочка поднимает мяч.
Размахивается и бросает — вперед и вверх, на багровый закат.
Терракотовый дагерротип
Милославский Юрий Георгиевич — прозаик, поэт, историк религии и литературы, журналист. Родился в 1948 году в Харькове. Учился в Харьковском и Мичиганском (США) университетах. В эмиграции — с 1973 года. Проза Ю. Милославского переведена на многие европейские языки. Живет в Нью-Йорке. В “Новом мире” печатается впервые.
Из “Харьковского” (2005 — 2008)
На памятник Тарасу Шевченке в Харькове
Станиславу Минакову
Тем, кто помнил меня молодым
дурогоном застольным в пельменной:
забывайте. — Исчез, яко дым,
яко воск от лица автогенной
сварки Божией, — тако дотла
расточился, до бренного пара —
и завис над Московской — с угла
на Сумскую, где мама упала,
оскользясь на камнях каблуком
босоножки немецкого лака;
но меня удержала.
Потом
все дивилась, что я не заплакал.
.................................
Любо мне замирать на весу,
по плеча выходя из тумана,
и хулить, что увидел внизу
на манер усача-хохломана, —
сей застыл, обалдев с бодуна,
где велел иудейский ваятель,
а к нему простирают со дна
металлический трупик дитяти,
эспадроны, серпы да снопы,
безкозырки, папахи да шлемы;
так и нам.
Уклонясь от судьбы
страха ради — под мрамор емблемы,
в черный щебень забив якоря,
пребывать бы в понуром дозоре
и глядеть — как житейское море
воздвизается зря.
К паспортной фотографии Р. Г.: 1963 год, Харьков
Полированный куб на треноге
И с моноклем немецким во лбу
Открывает огонь по тревоге,
Упредить полагая судьбу.
Чтобы ты в безрассудной отваге
Не рванула шелкбовую сеть,
Чтоб тебя на особой бумаге,
На эмульсии — запечатлеть,
Фотовспышкой сигнал подавая,
Чтоб на белой отсечке с угла
Круговидная тень гербовая
Нашей Родины мертвой легла.
Все напрасно.
Уж если взлетела —
Не присядешь, но круче взлетишь,
Так что камнем ко дну онемело
Упадет слобожанский Париж.
И кренится тренога со скрипом,
Чтоб тебя подхватить на лету —
Терракотовым дагерротипом
В черном бархатном паспарту.
На 70-летие со дня рождения В. М. Мотрича
Чем владел — не оценил и в грош.
Грянул в угол тяготу постылу.