Плакали птицы, оплакивали Тетрсулелу.
Хвосты у этих птиц без одного пёрышка, и оттого напоминают ножницы.
Вы, конечно, догадались, что я рассказываю вам о ласточках.
Поныне горюют ласточки о Тетрсулеле, но верят — найдут его где-нибудь.
И ищут, день-деньской ищут Тетрсулелу.
Иногда им кажется, что он уплыл на облаке в другие края. И улетают ласточки в далёкие страны.
Потом возвращаются и вьют гнёзда под крышами домов.
Может, они и в вашем доме свили гнездо?
И удивляетесь — о чём они так много щебечут?
Но вы прислушайтесь — они повторяют одно и то же!
Ласточки говорят, что однажды весной прольёт шумный, светлый дождь, а когда он кончится, все увидят пляшущего на радуге Тетрсулелу.
В Маленьком городе жил скрипач.
Каждый вечер скрипач надевал старый фрак, брал свою скрипку и отправлялся на городскую площадь.
Он становился посреди площади и начинал играть.
Послушать его игру приходило всего несколько человек.
Скрипач огорчался, но виду не подавал.
Закрыв глаза, он самозабвенно водил смычком по струнам. Играл до глубокой ночи. А когда опускал смычок и открывал глаза, оказывалось, что люди уже разбрелись.
Задумчиво постояв под тусклым фонарём, скрипач горько улыбался и брёл домой.
А на следующий день он снова шёл играть на площадь.
Так повторялось изо дня в день.
Слушателей у скрипача не прибавлялось.
И он решил: всё дело в скрипке, плохая, наверное, у него скрипка.
«Пойду-ка найду такое дерево для скрипки, что изумлю игрой весь мир», — решил он. И отправился искать особенное, необыкновенное дерево.
Целыми днями бродил по лесам.
Переходил от дерева к дереву — стучал по стволу и прислушивался. «Нет, не то», — хмурился он и подходил к другому дереву.
Все леса обошёл скрипач в том краю в поисках особенного дерева.
И однажды увидел под деревом птичку с перебитым крылом.
Поднял её, побрызгал на неё ключевой водой.
Птица встрепенулась.
— Что с тобой случилось? — спросил скрипач.
— Я попыталась взлететь до самого неба. А сил недостало, устала и упала, — ответила птичка и заплакала.
Поразили её слова скрипача.
Бережно положил он её за пазуху и поспешил назад в город.
Скрипач позабыл о скрипке.
Он выхаживал птицу, накладывал ей мазь на крыло, кормил и утешал: «Не горюй, поправишься и снова взлетишь, под самые облака взлетишь!»
Скрипач заботился о птице, забыв обо всём на свете.
Из его дома не доносилась больше музыка, и прохожие недоумевали — что случилось, не стряслось ли что со скрипачом?
Только сосед его был доволен.
