— Вот навязался на мою голову, — прошипел он. — Ладно. Бармен!
Пьяный поспешно влил в себя весь стакан и теперь, прищурившись, глядел на соплеменников.
— Собрались туда, верно?
Он пожал плечами.
— Только не я. Это вот моему приятелю неймется.
— Земля существует, — медленно повторил пьяный. — Но те, кто туда уходят, не возвращаются. Ни-ког-да.
Равнодушный холод космоса вдруг заставил его съежиться под мутным взглядом пьяного. Он отвернулся, но пьянчуга не унимался. Даже схватил его за руку.
— Туда нельзя. Никому. В самом деле, нельзя.
Он брезгливо стряхнул с рукава цепкую лапу.
— Отваливай!
— Я торчу тут уже второй сезон, — печально проговорил забулдыга. — Думаешь, меня не тянет? Но я еще держусь… Не-ет, я себе не враг! Нет! Чтобы вот так — раз и навсегда. Без возврата!
— Я сказал, отвали!
Он оттолкнул табурет и обернулся к Джону.
— Пойдем отсюда. Ты же видишь, прохиндей просто зарабатывает себе на выпивку этими байками о родном доме.
Джон послушно поднялся, но вместо того, чтобы тихо-мирно двинуться к выходу, схватил пьяного за ворот комбинезона и притиснул к стойке.
— Где она? Говори!
Он попытался оторвать приятеля, но тот приклеился не хуже веганской прилипалы.
— Брось его! Далась тебе эта Земля!
— Нет, пусть скажет!
Пьяный погрозил костлявым пальцем:
— Никто туда не ходит! Дураков нет. Но если заглянешь в контору к старому Дру-улу на углу Пятой Звездной и скажешь, что это я послал тебя…
— То что?
— Иди! — и пьяный с неожиданной силой отпихнул Джона. — Ступай, если ты такой храбрый.
Джон рванул прочь с такой скоростью, что джон еле догнал парня у выхода.
— Не делай глупостей, приятель!
— Мне правда надо… — Джон умоляюще смотрел на него.
Он покачал головой.
— Ладно. Пойдем. Но это просто мошенники, уверяю. Сговорились и теперь качают денежки у простаков вроде тебя.
* * *
Контора Дру-ула располагалась в самой гнусной части припортового района — ни освещения, ни патрульных… Мусорные баки да решетки на окнах — вот и вся цивилизация. Сам Дру-ул принадлежал к какой-то диковинной расе, джон таких сроду не встречал. Странное создание мрачно высилось за конторкой, но Джон кинулся к нему с таким пылом, точно встретил старого друга…
— Послушайте…
— В чем дело? — тот повернул к ним пустое безглазое лицо.
— Мне нужно на Землю, — пробормотал Джон с самым несчастным видом.
Мембрана на шее Дру-ула мелко задрожала.
— Восемь тысяч кредов, — прогудело странное создание.
— Я не ослышался?
— Восемь тысяч арктурианских кредов — и шлюпка твоя.
