Итак, решено. Приеду в Самару, поговорю с детьми, соберу вещички, возьму какой-нибудь отпуск, а не дадут, значит, судьба - уволюсь! - и будем мы наконец вместе. И придется - ничего не поделаешь! - писать во Вьетнам, умолять о разводе. Пусть даст хотя бы ради Алены: как иначе перевести дочь в Москву? Обо всем этом сто раз переговорено с Митей, и теперь мы идем и молчим, опустошенные шквалом проблем, опьяненные запахами леса, счастливые, несмотря ни на что.
- Вон белочка.
- Где?
- Да вон же, смотри. Слева, слева. Перепрыгнула на сосну!
- Ага, теперь вижу.
Он заглядывает мне в лицо:
- Устала?
- Нет, ничего.
- Поедем домой?
- Поедем.
Расступаются желтые, коричневые роскошные клены. Перед нами неожиданная, бьющая в глаза зелень. Широкая поляна, под ногами чмокают влажные кочки: где-то там, в таинственной глубине, болото. Мы останавливаемся и смотрим на этот кусочек юного лета. Качаются поздние ромашки на высоких стеблях, белеет, розовеет скромный и низенький клевер. Пьяные от воздуха, с букетом полевых цветов мы едем домой в пустой грохочущей электричке.
- Что-нибудь съедим и завалимся спать, - говорит Митя. - Правда?
- Правда.
Но благие намерения таковыми и остаются, потому что нас ненасытно тянет друг к другу.
Воскресенье
Этот день мы с удовольствием провели дома. Я сготовила свой коронный борщ - свекла, капуста, перец, картофель, помидоры и все, что нашлось в доме. Пока готовила, Митя вертелся под ногами и, вмешиваясь в технологию, энергично мешал. Наконец я его прогнала. Он исчез, но через пять минут возник снова.
- Эй, я соскучился!
И я ужасно обрадовалась, потому что без него в кухне стало как-то очень пусто.
Вечером мы выбрались из его симпатичной берлоги и пошлялись по Арбату. Смешная получилась улица: дома в одном стиле, фонари в другом. А главное всю ее захватили какие-то подозрительные типы: не то торговцы, не то перекупщики. Попадались, правда, акварели художников, довольно приличные, но откровенной халтуры было удручающе больше. Короче - культурного центра не получилось.
- Поддержим искусство! - решил Митя и выбрал у одного из художников акварель.
Она и теперь стоит у меня на столе - кусочек старой Москвы, напоминая о том теплом вечере.
Посмеиваясь, переглядываясь, мы шли и шли по Арбату.
Агрессивный толстяк на углу вопил, взмахивая руками, скверные вирши, на другом углу играл на гитаре мальчишка. Коробка из-под молока, стоявшая перед гитаристом, зримо намекала на подаяние.
