Остаётся закончить размышления о Глебе Горбовском, конечно же, его стихами:
Хожу предсмертною походкою
по кромке ладожской воды,
оброс монашеской бородкою,
свершаю тихие труды…
Омытый банькою бревенчатой,
продутый рыбным ветерком,
живу – крещёный, но – не венчанный,
согретый русским языком.
Валентина КОРОСТЕЛЁВА
Статья опубликована :
№39 (6340) (2011-10-05) 3
4
31
6
7
8
9
10
11
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
![CDATA[ (function(w, d, n, s, t) { w[n] = w[n] []; w[n].push(function() { Ya.Direct.insertInto(74260, "yandex_ad", { stat_id: 3, site_charset: "windows-1251", ad_format: "direct", type: "600x60", border_type: "block", header_position: "bottom", site_bg_color: "FFFFFF", header_bg_color: "CC9966", border_color: "CC9966", title_color: "996600", url_color: "996600", all_color: "000000", text_color: "000000", hover_color: "CC9966", favicon: true }); }); t = d.documentElement.firstChild; s = d.createElement("script"); s.type = "text/javascript"; s.src = "http://an.yandex.ru/system/context.js"; s.setAttribute("async", "true"); t.insertBefore(s, t.firstChild); })(window, document, "yandex_context_callbacks"); ]]
Литература
Днём и ночью забота одна
Глеб ГОРБОВСКИЙ
НИЧЕЙ
По утрянке, лучше по утрянке –
под игру рассветную лучей,
не по долгу, но и не по пьянке
на момент я делаюсь – ничей.
Не для славы, даже не для корма,
не стирая мысли в порошок, –
не творю, не выполняю норму:
извлекаю из башки стишок.
Нет, не как зубастую занозу
и не как из раны – нож тупой:
как благоухающую розу!
...А шипы? Останутся с тобой.
06.07.11.
* * *
Под осень сплошняком желтеют листья,
но есть, которые до срока – мертвецы.
Так и меж нас: так только
ветер свистнет, –
и чаще гении меж прочих – не жильцы.
Речь не о листьях-людях, речь о сроках,
не о тюремных сроках, о судьбе.
О равенстве судеб! Не о пороках,
не о дарах, отпущенных тебе.
А значит, люди, даже перед Богом
и перед алчной пастью сатаны,
не в чём-то малом, а увы – во многом –
неповторимы сплошь и не равны.
20.07.11.
БРАНЬ
На поле брани – брань звучала:
не матюгальные слова,
а звон секущего металла, –
взмахнул! – и где ты, голова?
