Гостиница словно горела изнутри. Окна отливали красным, из-под дверей бил свет. За освещенными стеклами скользили тени и слышались голоса. А когда Клод открыл дверь, зал гостиницы напомнил "Сказание о карах грешным".
Люди лежали везде – между столами, на скамьях, на снесенных из комнат матрацах.
Кто-то плакал. Кто-то стонал, глухо и безнадежно. Чей-то голос умолял позвать душеспасителя. Кто-то молча лежал, вытянувшись на подстилке.
– Этого выносите.
Сильно пахнет заваренным копыльником. У очага на столе – тяжелый котел, из него по кружкам разливает отвар…
– Папа!
Сначала отец не узнает его. Он непонимающе щурит глаза… а потом у него начинают дрожать руки.
– Клод, мальчик! Как ты здесь… ох, малыш, что же ты…
Отец с десяти лет не называл его малышом.
Время к рассвету, и книги не врут о гиптасе – он выпивает жизнь из всех. Ему все равно, молодой человек или старый. Трезвый или пьяный, как та компания, что еще две нитяницы назад горланила песни на втором этаже. Мужчина или женщина… Ивонетта тоже здесь. И ей тоже не уйти отсюда – она уже кашляет. Как отец. Как Марко. Как маленькая девочка у очага, которая дрожит и не может согреться.
Никто не приходит к ним на помощь. И – он почему-то твердо в этом уверен – никто не придет. У Ордена не хватает магов? Или они разучились лечить? Здесь только отец и лекарь с улицы Пекарей. Они как-то смогли успокоить людей, уговорить их сидеть по домам, организовать прием больных, наладить раздачу горячего питья от жара и озноба. Они смогли… пока.
От усталости ломит все тело. Обвязка словно жжет лицо – кажется, он забыл ее смочить. Помогал Ивонетте и забыл. Дышать тяжело, хочется пить, а здесь нельзя.
И что-то случилось с глазами – люди виделись как-то странно, они словно выцветали на несколько мгновений, и тогда в груди у них виделось что-то вроде двух фасолин. Больших, в полгруди. У кого-то в красных точках. У кого-то в пятнах. А у Кларины, вдовы хлебника, сплошная краснота…
Что это? Он сходит с ума…
– Лекарь, помоги. Моя дочка…
– Лекарь, пить…
– Эй, кто там?
– Клод, я не вижу… – Ивонетта, только что бродившая среди больных с подносом кружек, замирает прямо на проходе. – Я не вижу…
Он помогает присесть, гладит волосы, шепчет что-то бессмысленно-ласковое. И закрывает глаза, потому что не может, не может, ничем не может помочь!
А у нее уже не точки – пятна. Что это? Они растут как живые… Что это такое?!
Что это, будь оно проклято? Убирайся! Уйди из нее!
