Несколько недель спустя мы вернулись на Бейкер-стрит, проведя приятный вечер в кафе «Рояль», и обсуждали перипетии нашего последнего дела. Моя жена все еще гостила у родственников на юге, и мы с Холмсом вели приблизительно такой же образ жизни, когда я еще был холостяком. Наш разговор — как и само дело — не лишен был мрачных ноток. Холмс — и с полным на то правом — боялся, что Машину будущего можно собрать снова, и еще более укрепился в решимости положить конец Мориарти. Он зажег свою глиняную трубку. Глубоко вдохнув дым, он выпустил превосходные кольца и наблюдал за тем, как они висят в воздухе и постепенно исчезают в окружавшей его дымке.
— Вы намереваетесь описать этот случай и опубликовать свой рассказ, Уотсон? — сказал он, складывая вытянутые пальцы рук в обычном для него жесте.
— Не против вашей воли. Но собираюсь. Хотя мне кажется, что лучше ему немного полежать взаперти, — сказал я, имея в виду сейф в подвалах «Кокса и компании» на Чаринг-Кросс.
— Я согласен. Скажем, лет сто.
Сначала я решил, что это шутка. Но, посмотрев на его тонкое угловатое лицо, еще более исхудавшее в результате наших последних похождений, я расслышал искреннее чувство в его ровном голосе и увидел истину в его словах.
— А как же быть с читателями?
— Что делать? — вздохнул Шерлок Холмс. — Придется им подождать.
