Но кто-то, как будто, расталкивает грабли, поймавшие меня за шею, — кажется мне или нет… Вот так, наверно, умирают. Кажется, как будто летишь вверх… Все…
Нет, не все. Что-то еще происходит.
Потом я понимаю, что это какой-то человек положил меня грудью к себе на колено, бьет по спине, и меня много, обильно рвет. Черным, черным…
— Надо еще, еще! — говорит человек.
Это наш Кирпич. В теплице горит яркий свет. Прямо перед глазами блестят миллионы осколков стекла. Кое-где валяется битый кирпич. Им наш Кирпич выбивал стекло. Ему бы — такому — в наше окно не влезть.
Кирпич велит мне снять купальник и завернуться в его рубашку, а сам принимается ведром вычерпывать воду из резервуара.
Не проходит и десяти минут, как все стеллажи щедро, от души, политы. Даже те, в которых ничего не растет. С них со всех бежит рекою вода.
Кирпич опускается на дно и подает мне наверх пакетик за пакетиком. Рисунок на них подпорчен. Но самим пакетикам ничего не сделалось.
— Упаковка — на грани фантастики, — говорит Кирпич. — Вот что называется, ни в огне не тонет, ни в воде не горит… Тьфу ты… Наоборот…
Он пристально смотрит на меня.
— Впрочем, насчет огня я, кажется, сболтнул лишнее…
— А рыбы — это не мы, — говорю я, теряясь под его взглядом.
— Рыбы — это не вы, — машинально повторяет Кирпич.
И вдруг спохватывается:
— Как — рыбы — это не вы?
— Это не мы их убили.
— А кто? — спрашивает он.
— Не знаю, — говорю я, стуча зубами. — Это они. Кто приходил на практику. Мы увидели, что кто-то вылил наших рыб…
— И отомстили. Так? — спрашивает он, и только теперь я вдруг осознаю, что уже разоблачена.
— Ты была не одна, так? — спрашивает Кирпич.
Он берет меня за подбородок и заглядывает в мои глаза. И только я успеваю настроиться, что он может сейчас сделать все, что угодно, — мне не будет больно… Он может убить меня… Все равно я не выдам ему Ирку с Бобровым.
— Только не говори мне, с кем ты была, идет? — вдруг говорит Кирпич. — Давай на этом остановимся… Не надо, чтобы я знал.
Была ли я кому-нибудь так благодарна? За подарки ко дню рождения, за позволение гулять допоздна…
Я обнимаю Кирпича и целую его в обе щеки. Без очков он вовсе не похож на себя. На щеках у него колючки. На колючках налипшие нитки водорослей. И водоросли остаются на моих губах.
Кирпич — самый лучший человек на свете. Как я этого раньше не знала?
Он смотрит на меня, не понимая, что теперь делать. Тут рядом раздается свист.
В разбитое окно просовывается сморщенное, заспанное лицо.
