Сколько лет и шрамов потребовалось, чтобы дойти до такой, в сущности простой, мысли! До развала, наивные, но злые тихо скрежетали зубами, глядя в телевизор, повторяя про себя: "Скорей бы началось! Мы им устроим! Наша возьмет!" Не взяла. Мы проиграли до начала игры. Всю жизнь нас учили травле. Старые большевики и молодые строители, шефы из-за золоченых вывесок, их холуи при погонах и в штатском, начальницы, начальники, начальнички - жирующие выродки, первыми постигшие нулевую заповедь - ударь первым. Пасынки разума, ненавидевшие свет - ночь была временем их охоты. Социалистические морлоки. Только они оказались хитрее. Держали за зверье, относились как к зверью, натаскивали друг на друга. Постарались... Одни заплатили сполна, не успев дотянуться до хлыста, всплыли другие... Опять наверху и тянут поводки, волокут дальше... А вообще-то, любим мы винить всех кроме себя! Тем и стали, кем хотели, а все врагов ищем. Злодеев. Совковые мы, совковые...
Конец известен. Средневековье мы проскочим быстро. Пока слушаются. Уже нет подчинения, но остается страх. Перед командирами со стоящим за ними... Кем? Их гипнотизирует волшебное слово "штаб" и Костик-радист пытается отцедить из бурды помех приказы, которым можно будет подчиниться. Эфир молчит, а на душе пакостно с самого утра. Ни штаба, ни приказов, одни помехи, бурда. Бурда-моден. И самый "моден" настанет, когда это дойдет до остальных. Орды с автоматами и моторизованные стаи. Табу и ритуалы наемных убийц. Деградация и деструкция. Децивилизация. Кто вспомнит когда-нибудь о м-м-м... Рембрандте? Или о том, хотя бы, что был такой журнал "Огонек"?! Да кто сейчас вообще читает? Где я держал в последний раз бумагу с буковками - в сортире?
Откопал ее в заброшенном сарае, таскал полгода на дне мешка, берег ужасно и боясь, что утянут на растопку. Каждый вечер собирался почитать, да все не получалось. Была водка или не было света, а то шлюха попадалась какая-нибудь особенная - невозможно пропустить. Пару раз, достав, начинал листать и засыпал на третьей странице. Мусолил, пока не понял, что мне просто скучно. За словами не вставало образов. Старательно шевеля губами, гнал перед глазами, похожие друг на друга строчки. "Дыр-бул-щир..." Вот именно. "А вам, господа, надо бы Крученыха знать!" Откуда это всплыло? Бог знает... Однажды девушка Рита (была и такая), наткнулась под подушкой на измусоленный томик и застыла. - "Ну ты дал! Это, что это? Порево?.." "Грамотная? Читай!" - "Ага... га... Что за "ага" такой?" Меня проняло, хохотал до слез, хотя смешно не было. Нервишки. Я почал эту Агату Кристи тотчас же, как отсмеялся - живот прихватило. Бумага оказалась отличной и хватило ее на долго.
