В такое тошнотное место я прежде не забирался. Ненавижу свалки. Домашнего мусора было чуть, ржавая арматура, кирпичная пыль, дробленые панели. Что тут стояло? Интересно, подвалы ведь должны остаться. Идеальное место для подземного капища сатанистов-ленинцев.
За кучами щебня гугукали, перекликаясь с визгливым смехом, малолетки - играли в свои странные игры. Рядом, уткнувшись бывшим лицом в камень, прел мертвяк. Кто-то убил его, обобрал и оставил здесь. Или родственники выкинули - сил не осталось яму копать, а может сам приполз и сдох. Ветер дул от меня, идти дальше не хотелось, я сел и закурил. Малолетки кончили резвиться, повылезли наверх. Собравшись в кучу, уставились на меня, перешептываясь.
Щурясь сквозь дым, я пытался сосредоточиться. Мысли лезли привычно-дурацкие, пустые - о связи, Симферополе, о том когда и чем я кончусь. Надо было встать и уйти, но уже катила волна...
Мир обернулся пленкой, хрустящей, новенькой, аляповато размалеванной сочными фломастерами радуги. Чистый и сытый, я хохотал и смех драл ознобом затылок. Дурь-лопух - от него всегда так, и звон в ногах. Потех! Длинный чок сидит на камне, пускает дым и гружит. Хорошая его сапа, за такую много корней вывалят. Убой в кармане, подползти сзади и штырьнуть в спину. Не... Закладно. Корни есть, напыряли у безухой старки из лысого дома. Жрать утром - лопом отвалишься... Чок, пустыга, кислиться - ветер с убойки на него попер. Че дуется, сладко! Убойки все так. Когда из черноты разроешь они хрусткие и под пальцами сыплются, одни кости от них. Синьки из моря, те скользкие и пенятся рожей... С них запах кислый, этот свежик...
Мысли невесомые, разноцветные, всплывали и лопались пузырьками. Не останавливаясь, не задерживаясь, не думаясь. Расшифровать их было невозможно, но я понял все. Не моя эта свалка, и поселок, и Крым... Возьмет верх Симферополь, Керчь, белые, зеленые или сиреневые, Народный Свет или конформисты - наше время вышло. Прежде чем стрелять мы изредка думали и развалины остались развалинами, не превратившись в деталь пейзажа. Что-то мы еще помнили и трупы, остававшиеся за нами пахли гнилью. Молодняк. За ними пустота, пять лет крови - вся сознательная жизнь. Детишки выросли, спешат на смену. Вольными в банды, добровольцами в регулярные части. Только это будут другие банды и регулярные части. Бардак кончится, придет система. Упорядочатся, лягут по ячейкам, займут предписанные места. Всерьез и надолго... Нет ничего стабильней гражданской резни, ставшей привычкой.
