В руке он держал небольшой альпинистский топорик.
— Погоди, Костян, — проговорил пожилой, не отводя взгляда от Игоря. — Разговор тут у нас… Так что, турист, дорогу тебе показать? До Города? Так я могу… Отчего бы не показать…
Он внезапно тяжело задышал и присел на корточки, схватив себя за плечи.
— Ух, сволочь… Опять капли покупать надо… Принеси, Костян.
Парень исчез в доме.
Игорь отступил к воротам и уже взялся за рукоятку засова, как старик поднял голову.
— Две тысячи. Всего две тыщи юаней надо. Это немного, турист. И мы тебя завтра… На мотоцикле. Костян отвезет. До моста. А дальше уж ты сам. Ну, как? Завинтим?
— Чек, — улыбнулся Игорь, услышав знакомое «завинтим», и продолжил на том же тюремном диалекте. — Я в гнилого не хожу, но и за «вёсла» не цепляюсь. Короче… Со мной ещё человечек. Отвезете нас до Ново-Северска, ну или близко к нему — плачу тридцать червонцев. Двинете тухлого — убью обоих. Винт?
— Чек-чек, — кивнул старик. — У меня астма, так что и без тебя, не боись, сдохну не сегодня — завтра. Слышь, а может это… Чаю зайдем ко мне выпьем? С «Соборной», за знакомство…
В дверях показался Костян. Уже без топорика, с портативным баллоном для ингаляций.
— Откати, бродяга, сейчас деда лечить буду, — он оттеснил Игоря и склонился над сидящим на корточках стариком. — Давай, дядь Вить, дыхни жизни.
Одной рукой продолжая опираться на землю, пожилой судорожно ухватился за пластиковый загубник и прижался к нему ртом. Аппарат тотчас загудел, подавая по гофрированной трубе живительную кислородную смесь.
Костян посмотрел на датчик баллона, затем — на больного и удовлетворенно повторил:
— Давай…
— Ладно. Вы тут лечитесь, а я пойду, — Игорь потянул на себя створку ворот. — Во сколько завтра?
— В семь, — оторвался от трубки дядя Витя. — В семь утра приходи, пока спят все. И это…
— Чего?
— «Пятерку» на бензин сейчас давай. Плюс пожрать купим. В дорогу.
— На бензин, говоришь? О'кей, — усмехнулся Игорь. — Держи, молодой.
Вынув из кармана банкноту, он протянул её Костяну.
— Закусите хорошо только. А то с «Соборной», я слышал, с утра — ох, тяжело бывает…
— Иди уже, скиталец, — прохрипел, вновь отрываясь от трубки, пожилой. — Сами как-нибудь начертим… Тебя звать-то как?
— Турист — меня звать, — Игорь махнул на прощанье рукой и неторопливо вышел за ворота. — Турист Петрович. Из Майами. И двери заприте, а то топорик украдут. До завтра, люди добрые.
Уже подходя к дому тёти Любы, Игорь обнаружил, что улыбается. Впервые за много дней он почувствовал, как его настроение наконец-то начинает улучшаться.
