- Наконец-то! - обрадовался Юк. - Где ты так долго пропадала?
Айка рассказала о происшествии на площади. Юк грустно выслушал ее и объяснил, что она видела казнь человека, который осмелился писать стихи.
- Как? - не поняла она. - За что?..
- Стихи разрешено писать определенной группе людей на определенные темы, пусть это даже не очень хорошо у них получается. Остальные призваны заниматься полезным трудом. Но каждый раз находится смельчак, к которому приходит вдохновение в то время, когда он должен работать на заводе или в бухгалтерии, водить машину или строить дом. Так что, если и у меня однажды выйдут из-под пера стихи, мне тоже не миновать этой участи, - закончил он. Правда, пишущих стихи детей не казнят, а помещают на исправление в специальные учреждения.
- Но я не понимаю, чем страшны поэты?
- О, сочинители стихов - у нас их зовут стихарями - считаются самыми опасными людьми, потому что мыслят и чувствуют нестандартно, стихийно. По натуре это бунтовщики, а кому хочется иметь взрывателей порядка? Те стихи, что в наших книжках, - только прославляют, но ни одно из них не разоблачает, не восхищает и не переделывает мир в лучшую сторону,
И тут Айка допустила оплошность, о которой позже не раз сожалела. Она стала читать Юку стихи своих любимых поэтов.
- Вот чудная, сама с собой разговаривает, - прервал ее общение с маленьким альфантцем чей-то голос.
Она открыла глаза и увидела перед собой лицо того парня, с которым познакомилась недавно в море. Окончательно придя в себя, легла на живот, уткнулась в книгу. Это был роман о каких-то глупых отношениях между стареющими супругами, которые тем только и занимались, что постоянно изменяли друг другу. Парень отшвырнул в сторону ласты с маской и растянулся рядом.
- Ты чего такая, а? - спросил он, вытирая ладонью мокрое лицо.
- Какая? - Она искоса взглянула на него через плечо.
- Сердитая. Невеселая.
- Веселых не там ищешь...
- Ты... - Он запнулся, кивнув на коляску, - прости. Я тогда и впрямь подумал, что придуриваешься. В воде ты не похожа на больную.
- А я не больная, - вскрикнула она. - Просто не хожу. С самого рождения.
- Значит, и есть больная.
- Но у меня ничего не болит, - сказала она раздраженно.
Он улыбнулся.
- Вот чудачка. Это ведь не обязательно. У меня вон палец на ноге болит вчера о стекло в море поранил. Но это не значит, что я больной, а вот ты больная.
- Господи, - вскипела она, - какой ты бестактный. Он согласно кивнул:
