Образ жизни | страница 23

И вот я снова в их кругу,

Где тосты до утра,

Где льётся сизый самогон

В стакан гранёный мой…

Как хорошо, что это сон,

Что я давно другой,

Что я ушёл от тех дверей,

Где часто слышал я:

«Ты парень свой, хоть и еврей,

А мы — твои друзья.»

Исповедь старого фонаря

Вот так оно и будет,

Как повелося встарь,

Покуда грешных нас земля вращает.

Кого интересует,

Как выглядит фонарь,

Который вам дорогу освещает?!

И стало так привычно

До утренней зари,

Что я последним светом изливаюсь.

Кого интересует,

Что у меня внутри,

Когда я им счастливо улыбаюсь?

Давно уже забыли

Меня мои друзья:

Одни с пути сошли, одни уснули.

Кого интересует,

Чем вылечился я,

Когда все на меня рукой махнули?

Но даже столб фонарный

Не выдержал, подгнил, —

Моя опора для такого дела.

Светил и без него бы,

Да не хватило сил:

Спираль в душе моей перегорела.

И так же, как явился

Я на исходе дня,

Вот так же и исчезну я негромко.

Никто и не заметит,

Что нет уже меня,

Поскольку им привычнее — в потёмках.

* * *

Было в жизни и легко, и туго.

Приходилось самым близким врать.

Никогда так не боялся друга

Верного навеки потерять.

Столько вместе радости и горя.

Да ужели это наяву?

Никогда так не любил я море,

Небо, и деревья, и траву.

Никогда так утро голубое

Не вдыхал до самого нутра.

Никогда так не был сам собою,

Как огонь вечернего костра.

…Сердце разрывается на части

Точно в марте снег на льду пруда.

Никогда я не был так несчастен,

Счастлив так я не был никогда.

Пляшут вместе ангелы и черти,

Отвлекают от привычных дел.

Никогда так не был близок к смерти,

Никогда так жизни не хотел.

* * *

Море близкое — в раме оконной.

На высоком своём рубеже,

Как, мой друг, поживаешь в окопе —

На сквозном, на восьмом этаже?

Ниже — все.

Выше — только Всевышний.

Между Ним и тобой — облака.

Шестикрылую звёздочку вышил

В синем небе апрельский закат.

Тыщи лет — этой Песне из песен,

И мотив её неповторим.

Как тоскливо, когда бы не Песах,

Беспросветно, когда б не Пурим.

Как прискорбно, когда б не апрели

И в пустынях, и в тёмных лесах.

Типографскою нонпарелью

Всё написано на небесах.

Что-то прожито.

Что-то прожито.

Но по-прежнему хочется — ввысь.

И свинцовою строчкой прошита

Наша светло-печальная жизнь.

Вахтанги

Вахтанги, мой знакомый, —

Он божий человек.

Он книг, священных кроме,

Не читывал вовек.

Неужто, в самом деле,

Как сам мне рассказал,

Он даже Руставели

Ни строчки не читал?

И Пушкина — ни разу

(С чего бы это вдруг!)

Георгий Саакадзе —

Пустой ненужный звук.

Стоит под небом синим —

Сам царь и господин.

Лишь только Бог единый,

Лишь только Он один!

Перейти на страницу 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63