Я задумался.
— А ты тоже в лифте обратно спускался?
— Ага. — Голос его был полон презрения к самому себе.
Господи! Да о чем же это мы говорим?! Ведь тут каждая секунда может оказаться последней!
— Ты где сейчас в реальности сидишь? — спросил я.
— На работе, конечно.
— Значит, тебя скоро найдут?
— Не факт. У меня отдельный кабинет.
— И что, за неделю тебя никто не хватился? Уборщиц у вас нет, что ли?
— Я изнутри заперся.
— Слушай, Афанасий! Ты это… Если первым выберешься… Запомни мой адрес.
— Идёт. А ты мой.
Мы обменялись координатами и заставили друг друга их повторить по нескольку раз. И надо же, как вовремя!
— Кажется, меня кто-то тормошит. — То были его последние слова.
Афанасий оказался порядочным человеком. Пожалуй, самым порядочным из тех, с кем мне пришлось общаться в последние недели. В этот же вечер мы с ним отметили чудесное совместное спасение. Угощал я. И рассказывал тоже я. Всё, что сам знал. Афанасий остался доволен. И просил, если что, обращаться к нему, не стесняясь. Запросто.
***
Я собирал чемоданы, когда зазвонил мобильник.
— Алло!
— Привет! Антон Юрьевич тебя разыскивает. Ты где пропал?
— Да тут отлучиться нужно было.
— Сегодня вечером у него.
— Обязательно буду, — соврал я, и Викентий отключился.
Нет, с меня достаточно. Жили мы без этого до сих пор и ещё проживём столько же. Если не больше. Квалификация у меня высокая, руки растут откуда надо. Голова опять же…
До прихода такси, заказанного в аэропорт, оставалось полчаса. Достаточно, чтобы заглянуть на участок. А то неизвестно, когда теперь в следующий раз.
Группа разновозрастных, но одинаково потрёпанных людей толпилась у бытовки, изучая карту сайта с единственной страницей.
— Здравствуйте! — поприветствовал меня один из них, белобрысый и веснушчатый. — Кто здесь владелец ресурса?
— К вашим услугам.
Все обратили свои взоры на меня.
— Мы — неправительственная организация, — сказал белобрысый. — Ищем хостинг. По возможности, бесплатный.
— Как называетесь?
— Общество пострадавших от «живого интернета».
Обалдеть!
— А кто здесь пострадавший?
— Все. Вот, у него кредитку украли. На сто драхм лимита.
Парень с ярко выраженными признаками лоха в седьмом поколении выдвинулся вперёд.
— А у меня девушку увели, — сказал какой-то бесформенный толстун.
Все закивали головами, подтверждая его слова.
— А вот он выйти из интернета не может. — Белобрысый показал пальцем на средних лет дяденьку с руками-печатями и со свиным пятачком вместо носа.
— Это же спамерский бот!
