И лежит, он, один, за торжественной дверью ничей
В саркофаге железном багровой скалы Мавзолея.
Я, слагавший стихи и тоскующий в детстве о нем,
Призываю сограждан: “Ему и казнительной свите,
Чтобы нас не спалила природа небесным огнем,
Вы скостите грехи и в могилу его опустите!”
Опустите в могилу, скостите, скостите грехи
И ему и себе — покаянием горе измерьте.
Мать склонилась к ребенку, далеко трубят петухи,
А за русским курганом заморские прячутся черти.
Опустите в могилу, да сгинут в нее лжевожди,
Трибуналов творцы, корифеи эпохи безгласной.
И простонут ветра, просверкают, ликуя, дожди,
И воспрянет свобода над вечною площадью Красной!
Сергеич, а смог ли ты подсчитать, сколько расстреляно членов ЦК и членов Политбюро? И не смог ли бы ты подсчитать, сколько вчерашних партбоссов сегодня в губернаторах и в олигархах? Странно, что ты возмущен жестокостями Корнилова и Колчака. Хе-хе-хе. Мавзолей стоит, а сотни и сотни тысяч скелетов, родных воинов русских, и сегодня не погребены... И Дом Советов расстреливали, повторяю, кремлевцы! А кто сейчас хозяин?
На хуторе моем, вечеруя, доверительно пели вдовы:
Хорошо нам на селе
После братской драки,
Ленин ездит на козле,
Троцкий — на собаке!
Но у меня — два Ленина. О первом я в школе искренне зубрил наизусть:
Когда был Ленин маленький,
С кудрявой головой,
Он тоже бегал в валенках
По горке ледяной.
А мой отец, обучая меня сажать сосенки, вздыхал: “Эх, сынок, сынок, вот станешь ты седым, как я, в нашей армии служить будет некому, бабы рожать детей перестанут!”... Это — 1945 год. А в 1975 году Генеральный секретарь ЦК КПСС Брежнев ликовал перед французским журналистом, что в республиках СССР большой прирост населения, забыв о русском народе.
Мы, слушатели Высших Литературных Курсов и студенты Литературного Института в 1963 году на одном из партсобраний гневно выразили беспокойство по поводу убывания русского и коренных народов России, и мгновенно зачислили нас райкомовцы в антисоветчики. Демократы 16 лет подражали пустоголовому ликованию Брежнева, а русский народ уходит и уходит...
Куда б меня судьба ни уносила,
Я ни вблизи не понял, ни вдали,
Какая воля и какая сила
Нас убирает медленно с земли.
Сергеич, родной, в моем Зилаирском районе 70 хуторов уничтожено, а их молодцы, кавалеристы генерала Белова, лежат под Москвой.
А может, Ленина-то Троцким подменили, а Льва Бронштейна вытурили в зарубежье под топор? А родного Ильича в памятниках растворили. И кто в Мавзолее лежит?.. Свердлов и Троцкий виноваты? А ты — паинька?..
