Я крикну: Гейне – лгун! Ваш «свет» – реклама фирм!
Ваш «свет» есть ваш костюм! Жизнь подлинная , это –
Интимность низости, жизнь за прикрытьем ширм!
А, вы сумели все ее в добро обрамить,
И есть разносчики, чтоб рамки продавать,
Запрятать то, что вам услужливая память
Не хочет воскресить, не смеет сосчитать.
Жизнь вся сложилася как жест трагикомичный –
Он, смертный, в мире жил и не пред миром стал;
Но виноватых нет – жизнь есть процесс безличный
Планета голода. Так Франс ее назвал.
И много нежности опять во мне проснулось:
Я радуюсь весной, когда в щели мостков,
Я вижу, вдруг трава пробилась, улыбнулась,
Живет, пощажена жестокостью шагов…
По-моему, она так ласково похожа
На уличных детей, и бледных, и живых,
И в играх детворы участвую я тоже
И сказками потом я развлекаю их.
И если нищего я встречу в зимний холод,
То я участливо веду его к себе,
И, утолив его невыносимый голод,
Я говорю ему: я – брат твой по судьбе.
А сколько странных лиц печальным и далеким
Путем уходит в глубь давно мелькнувших дней…
Зачем я был тогда то шумным, то жестоким,
Зачем я не ценил немногих из людей?
Но двух из странных тех глубоко и устало
Как долго я любил… Нет, нет, я не могу,
Не стану вспоминать. Какая тишь настала…
Как грустно, хорошо, как славно на снегу…
Что если б были здесь они сейчас, те двое,
Что если мог бы я сейчас им рассказать
Всё то хорошее, больное и простое,
Что людям никогда я не умел отдать.
А тот, угрюмый, злой… Уже давно пропавший
В немом неведомом с простреленным виском…
Такой талантливый, но и такой упавший,
С большим, отравленным, измученным умом.
Как помню я его: глаза, и разговоры,
Походку нервную, подергиванье плеч,
Его всегда с тоской прищуренные взоры,
Его насмешливую, медленную речь.
Он промелькнул как сон, как призрак. Застрелился.
Я помню труп его, и бледный, и в крови.
Потом я понял всё. Он так в душе стыдился
Своей тоски… О чем? О вере, о любви?
Планета голода… Планета горя, муки…
И так века, века… Так было, будет так…
Да, но зачем же всё? Зачем все эти звуки,
Все эти краски, снег, вот этот чуткий мрак?
Зачем моя душа здесь есть, здесь плачет, ищет,
Закинута на миг в космическую тьму,
И мысль, святая мысль, как плеть, и бьет и свищет,
Не зная ничего, не веря ничему?
Как? Жить, чтоб умереть, хрипеть, не зная, что же,
Что ж это было всё, в чем жил ты, с кем и чем,
Цепляться и дрожать и вспомнить жизнь… О, Боже!
Зачем Ты создал нас? Зачем? Зачем? Зачем?
Нет, мир не суета… Там, в высоте хрустальной
Он знает всё, Отец?
