— Последнюю сигарету можно? — слабо улыбнулась она.
— Курите, — осторожно разрешил Иванов.
— А у меня нет… Откуда у меня? Я же механизм, — ее голос сорвался в хрипотцу, и она кашлянула, сгоняя ее. — Я думала у вас попросить, — с каким-то неумелым подростковым кокетством добавила она.
— Не курю, — ржаво ответил Иванов.
— А я думала, такие люди как вы всегда курят… — рассеянно сказала она.
— Какие… Люди?
— Которые убивают других людей. Вам же надо как-то успокаиваться…
— А вам тогда зачем курить? — неожиданно для себя спросил Иванов. — На смертную казнь у нас в стране мораторий. Таких приговоров вы не выносили.
— Не выносила, — согласилась она и снова улыбнулась — не игриво, а устало.
— Так зачем?
— Никогда не пробовала, — сказала она. — Вдруг страшно захотелось. Потому что теперь когда пробовать?
Внизу коротко взвыла сирена прибывшей неотложки.
А Иванову вдруг страшно захотелось, чтобы машина ехала дольше… Может быть, час. Может быть, два?
— Ну вы стреляйте, — сказала она. — У меня вот тут уязвимое место. Он сюда зачем-то свою штуку установил. — она приложила два пальца к левой половине груди. — Романтик несчастный…
Она и вправду была очень красива — какой-то небесной и строгой красотою, как дамы на полотнах Веласкеса, и такая же серьезная.
— Скажите… — Иванов помолчал. — Прежде чем я… Чем мне придется… Я должен спросить.
— Так значит, сигареты нет? — легонько вздохнула она.
— Я… Могу в ларек спуститься… В принципе…
— Не можете, — она пожала плечами. — Вы меня тут оставите, а я сбегу.
— Ну ведь не сбежали уже, — возразил он.
— Не сбежала, — кивнула она. — А зачем? Куда?
Иванов кивнул.
— А… Как это… Быть вами? — спросил он зачем-то.
— Странно. Прекрасно и жутко. Как бабочкой-однодневкой. Радуешься до потери сознания — и понимаешь, что вот-вот все кончится. Потому что такого не бывает и быть так не должно. Потому что не позволят. И еще одиноко очень.
Неотложка снизу нетерпеливо и капризно забибикала. Кто-то вошел в подъезд, лязгнула стальная дверь.
— Вы хотели что-то спросить, — напомнила она. — Вы спрашивайте, а то времени, наверное, совсем мало осталось…
— Да, — одернул себя Иванов. — Да. Вы… Зачем вы его оправдали?
Она посмотрела на него долго, потом отвернулась.
— Вы не поймете.
— Пойму, — он убрал пистолет в кобуру.
— Мне мать его крикнула однажды, что у меня души нет. Что я чертова машинка.
— Она не могла знать, — вскинулся Иванов. — Исключено! Это гостайна.
— Какая разница? — она зацепила его своими синими глазами. — Просто… Мне стало вдруг так обидно. Что-то шевельнулось во мне. Захотелось ей доказать — ей и всему миру, что у меня есть душа, есть…
