Я вижу, что-то чудесное. Это скрипка, понимаю я, и это, видимо, то же, что и гитара, на ней играют, только вот намного красивее, чем гитара.
— Нравится?
— Да, очень.
— А ты бы хотел научиться играть на такой?
— Да, — отвечаю я маме, до конца не понимая смысла её вопроса, но, однако, примерно представляя, что при таком моём ответе, мне обязательно купят скрипку.
— Хорошо, ты обязательно научишься, я отдам тебя в музыкальную школу.
Я киваю головой, я готов согласиться и на школу, лишь бы у меня была скрипка.
В комнату, заходит отец, чтобы пожелать мне спокойной ночи.
— Пап, а я на скрипке играть буду.
Я вижу, что отца это расстраивает. Всё дело в том, что они давно с мамой, спорили в какую школу меня отдать, отец настаивал на художественной, мама же склонялась в сторону музыкальной. Причём спор, этот проходил всегда в какой-то шуточной форме, их забавляло это, и казалось, они специально оттягивают решение, потому что оно уже никак не могло быть шуточным. А тут ещё получилось всё так, будто мама специально показала мне скрипку из книги. Как бы то ни было, но она предпочитает перевести тему для разговора.
— Представляешь, что мне сегодня их заведующая сказала? — говорит она вдруг отцу.
— Что?
— То, что я, видите ли, за детский сад ещё за ноябрь не заплатила, сама квитанцию потеряла нашу, а я не заплатила.
— А корешка от квитанции, конечно же, нет?
— Да, нет! Зачем спрашиваешь, ты же уверен, что я его потеряла, — раздражается мама.
— Спокойной ночи, сынок, — обращается она ко мне, целует быстро в щёку и уходит из комнаты. Тон у неё, будто бы она и на меня обиделась.
— Спокойной ночи, сын, — говорит мне и отец, целует в щёку и следует за мамой.
— Свет! — кричу я.
Отец возвращается и выключает свет.
Я наблюдаю, как предметы постепенно находят свои очертания в темноте. Появляются окно, шторы, стены и тумбочка. Я включаю лампу, смотрю на шифоньер, вспоминаю, что наверху есть книжки с картинками. Я встаю на стул, но роста не хватает, чтобы увидеть, что там, а рука нащупывает лишь какую-то картонную коробку. Я открываю её, там лежит серебристый игрушечный револьвер.
— Ух, ты, — вырывается из меня чувство восторга, — Подарок на Новый год!
Не могу налюбоваться на него.
Здесь же, в коробке, лежат пистоны. Я беру револьвер в руки и нажимаю пальцем на курок. Раздаётся тихий щелчок.
— Эх, жаль, что только, в холостую можно, — думаю я. — Запах серы пойдёт по всей комнате, и тогда родители сразу догадаются о моей находке.
