К Корректорам | страница 9



…из несохраненных файлов:

Стихи в начале осени. Прохладно. Тетрадку — в сумку, на метро — домой. Стараешься быстрей поставить точку, А «розу» спрятать в середине строчки, Чтоб — не дай Бог — не срифмовать с зимой…

III

— Юэ, — гортанно, с придыханием и как-то по-птичьи.

— Юэр, — тихий раскат грома.

Такие непохожие: она — двухгодичный опыт стихов и прозы, славная, мягкая, улыбчивая… вот только нервная немного, задерганная, но это ничего, это пройдет… Он — порывист, чуть резковат — что в суждениях, что в музыке, но под маской «файтера» — тот же от свет какой-то детской неприкаянности…

Он протянул руку новым знакомым:

— Вэйр.

«…Я видел странные сны: Зима проходила мимо, Вы ждали прихода весны, А я ждал прихода режима…»

— Чье? — не отвлекаясь от распечатки, полюбопытствовал Юэр.

— Все его же, — Юэ уцепила ручку с тетрадкой, горестно покосившись на неработающий монитор. — Ща отвечу…

…Пока им еще некуда было спешить…

…из архива:

…..Мы ждали прихода весны… Теперь ожидается лето. В преддверии новой войны Стране Жалко пуль Для поэтов…

— Игра… Всегда сложно объяснять… Ну, скажем, это — как театр… Только для себя… и без заучивания реплик… Мастера-устроители берут сюжет, иногда по одной из книг, иногда — выдуманный на месте, игроки берут роли персонажей, дается базовая ситуация, а дальше импровизируйте на здоровье… В пределах Правил, разумеется…

Парень и девушка переглянулись.

— А нам… — начал было Юэр, но запнулся, смутившись.

— Можно, — ответил Вэйр.

Юэ протянула тонкую тетрадку:

— Вот.

Пол-десятка стихов, записанных неровным, немного детским почерком. Да уж, отвечала Юэ мгновенно, похлеще, чем ее братец на «фехтовках»…

— Спасибо…

…из несохраненных файлов:

…ставить таинственно-многозначительные инициалы в начале текста и фиксировать момент написания вплоть до секунды в конце — удел либо дилетантов, либо профессионалов. Поскольку я не являюсь…

— Игра?

— Игра!

Лица текут, плавятся, свершается ритуал выбора маски.

Им уже начинало нравиться…

— Интересно, он уже знает?..

Юэ набросила на плечи напарника темный тяжелый плащ, сделала шаг назад, прищурилась, созерцая. Антураж, однако… I'm sorry, прикид.

— Не думаю. Странненько мне… Или у него уровень на два порядка выше нашего, или…

— Или?..

— Или он такой же спец, как я, скажем… — Юэ задумалась над сравнением.

— Бред! Наэл…

— Дурак твой Наэл!..

У них все еще было время.

И здесь их реакция была столь же молниеносна: его — в схватках, ее — в словесных хитросплетениях. Такие непохожие… такие одинаковые… и вся мастерская группа клялась, что это лучшие игроки в сезоне… И тогда же на Игре у Вэйра случайно прорвалось: