…из несохраненных файлов:
Стихи в начале осени. Прохладно. Тетрадку — в сумку, на метро — домой. Стараешься быстрей поставить точку, А «розу» спрятать в середине строчки, Чтоб — не дай Бог — не срифмовать с зимой…
III
— Юэ, — гортанно, с придыханием и как-то по-птичьи.
— Юэр, — тихий раскат грома.
Такие непохожие: она — двухгодичный опыт стихов и прозы, славная, мягкая, улыбчивая… вот только нервная немного, задерганная, но это ничего, это пройдет… Он — порывист, чуть резковат — что в суждениях, что в музыке, но под маской «файтера» — тот же от свет какой-то детской неприкаянности…
Он протянул руку новым знакомым:
— Вэйр.
«…Я видел странные сны: Зима проходила мимо, Вы ждали прихода весны, А я ждал прихода режима…»
— Чье? — не отвлекаясь от распечатки, полюбопытствовал Юэр.
— Все его же, — Юэ уцепила ручку с тетрадкой, горестно покосившись на неработающий монитор. — Ща отвечу…
…Пока им еще некуда было спешить…
…из архива:
…..Мы ждали прихода весны… Теперь ожидается лето. В преддверии новой войны Стране Жалко пуль Для поэтов…
— Игра… Всегда сложно объяснять… Ну, скажем, это — как театр… Только для себя… и без заучивания реплик… Мастера-устроители берут сюжет, иногда по одной из книг, иногда — выдуманный на месте, игроки берут роли персонажей, дается базовая ситуация, а дальше импровизируйте на здоровье… В пределах Правил, разумеется…
Парень и девушка переглянулись.
— А нам… — начал было Юэр, но запнулся, смутившись.
— Можно, — ответил Вэйр.
Юэ протянула тонкую тетрадку:
— Вот.
Пол-десятка стихов, записанных неровным, немного детским почерком. Да уж, отвечала Юэ мгновенно, похлеще, чем ее братец на «фехтовках»…
— Спасибо…
…из несохраненных файлов:
…ставить таинственно-многозначительные инициалы в начале текста и фиксировать момент написания вплоть до секунды в конце — удел либо дилетантов, либо профессионалов. Поскольку я не являюсь…
— Игра?
— Игра!
Лица текут, плавятся, свершается ритуал выбора маски.
Им уже начинало нравиться…
— Интересно, он уже знает?..
Юэ набросила на плечи напарника темный тяжелый плащ, сделала шаг назад, прищурилась, созерцая. Антураж, однако… I'm sorry, прикид.
— Не думаю. Странненько мне… Или у него уровень на два порядка выше нашего, или…
— Или?..
— Или он такой же спец, как я, скажем… — Юэ задумалась над сравнением.
— Бред! Наэл…
— Дурак твой Наэл!..
У них все еще было время.
И здесь их реакция была столь же молниеносна: его — в схватках, ее — в словесных хитросплетениях. Такие непохожие… такие одинаковые… и вся мастерская группа клялась, что это лучшие игроки в сезоне… И тогда же на Игре у Вэйра случайно прорвалось:
