Глава двенадцатая.
"Боинг" пролетал над центром США. Внизу простирались бескрайние просторы некогда дикого запада. Погода стояла безоблачная. Из-за горизонта вставало солнце. Его краешек уже показался с востока и красный утренний свет создавал на земле диковинные длинные тени. Рик сидел у самого иллюминатора в салоне бизнес класса. Рядом с ним ерзал лысый мужчина лет пятидесяти, на вид предприниматель средней руки, летящий, наверное, по делам своей компании к каким-нибудь партнерам, которые находились в Нью-Йорке. По его строгой манере вести себя можно было предположить, что он человек честолюбивый и, вероятнее всего, республиканец. -Почему оно встает с востока!? - сосед Рика посмотрел в иллюминатор. Декарт вначале не понял вопрос это или утверждение и не знал как на него реагировать. -Вы имеете в виду солнце? -А что же еще! -Но почему оно должно всходить откуда-то еще, как не с востока? Лысый сосед сквасил свою морду. - А что там есть? Дрянные Советы, которые
- 50
развалились как римская империя и эта зачуханная Европа со своими извращенными вкусами! Вы видели их фильмы? Это же извращение! Нет, солнце должно всходить с запада. Потому что на западе МЫ - Америка! Мы - самая великая страна...новый мировой порядок....- пошло поехало, из уст лысого полилась всякая патриотическая чушь. Знал бы он какими усилиями дается этот пресловутый новый мировой порядок. -Но солнце тут причем? - не выдержал Рик. Лысый еще больше сквасил морду и презрительно взглянул на Декарта. -Ох уж, эти вонючие демократы... - он встал с кресла и пересел на другой ряд. Боже, в чьих руках находиться наша экономика?! - Подумал Декарт. Ну ладно. Фиг с тобой. Рик достал из кейса блокнот с картинками для составления фоторобота. По-прежнему из ума не выходил тот псевдо-полицейский. Кто же он на самом деле? На кого работает? Рик заставил свой мозг воскресить тот зрительный образ, который запечатлел того парня переодетого полицейским, и вскоре перед ним лежал готовый фоторобот. Это был он, тот псевдо-коп. Однозначно, он! Других мнений и быть не могло! Потому что Рик не мог ошибиться. Теперь лишь оставалось передать этот фоторобот по факсу во все отделения по стране. Это будет первым, что он сделает, когда прилетит в Нью-Йорк. Из полусна Декарта вывел мелодичный голос стюардессы: -...за бортом сейчас минус тридцать по Фаренгейту. Через десять минут мы совершим посадку в аэропорту имени Кеннеди. Погода в Нью-Йорке.. десять градусов, ветер холодный.... Экипаж желает вам счастливого дня. Просим всех сесть на свои места и пристегнуть ремни...
