Что-то привлекает моё внимание, что-то тяжёлое и непонятное, непознанное моим разумом приближается. Оно не агрессивно, оно не враждебно, просто непонятно, непознанно. И это Нечто манит меня, как огонёк любопытного мотылька. Я подплываю ближе и ближе, я почти вижу что это…Это…
Тень. Она окутывает меня, захватывает в свои объятья. Крепок и без надежды на освобождение. Я пытаюсь кричать, вырваться, но понимаю, что не испытываю боли, и кричать незачем, нет причины, я просто внутри этого тёмного облака…
Это другой свет, внутренний, это другое тепло, настоящее.
Я больше не слышу райского пения, но я словно открываю глаза и вижу тысячи таких же, как я, что бродят среди облаков без цели и помыслов, прозябая в пространстве. Они совсем такие же, как я. Смотреть на это невыносимо, я должен им помочь найти себя.
Я должен.
Эта темнота… Едва я понимаю, что она хотела мне показать, темнота исчезает.
И я один. За спиной всё так же растут крылья, но я уже не смотрю лишь под ноги. Я зрю вперёд. Я словно ощущаю новую цель, я вижу небо без прикрас, истинное небо. И я бегу сквозь пену, сквозь облака до ближайшего похожего на меня пленника. Самого себя в прошлом.
Я кричу ему в ухо:
— Проснись, эй, очнись! Ты можешь прозреть, поверь в себя!
Но он меня не слышит. Я бегу ко второму, третьему… Кричу. Ничего не меняется, всё так же. Всё тоже. Они слепы и глухи. У них нет сердца, они все в той же прострации, слушают своё райское пение, не замечая ничего вокруг.
Но кто же я? Я? Я — мысль. Помогать ли мне им? Я в смятении, может им так лучше. Кто подскажет?
Я в смятении. Такого раньше никогда не было. Мои крылья машут, что есть мочи, поднимаюсь над пеной, вверх, к солнцу, к свету… Но он странно слепит, я кричу… я что-то кричу, но крик распадается тысячами осколков…
Проходит много времени, я летаю над облаками в поисках таких же как я. И о чудо, нахожу немногих. Мы держимся за руки и смотрим друг на друга прозревшими глазами, мы словно отчего-то свободны.
Наша немногочисленная группа ангелов летит в этом воздушном океане, собирая прозревших. Их мало, но они есть. Примерно в том же отношении, в коем встречаются золотые песчинки среди простого песка на берегу моря.
Я чувствую себя свободным, я веду этих свободных к какой-то цели, мы стремимся к высшему, лучшему, вечному… Я это чувствую.
Мы летаем, пока что-то не хватает нас за шеи и тянет в самое сердце этих облаков. Это что-то, совершенно противоположное тому, что я ощущал в облаке. Оно кричит в гневе, в самой свирепой ярости:
