Ирония судьбы, или С легким паром | страница 31



 — Нравится… я врал… я вру…

 — Всегда?

 — Почти! — улыбнулся Лукашин и подошел к портрету Нади, который стоял за стеклом книжного шкафа рядом с фотографией Ипполита.

 — У вас хорошая фотография!

 — Обычно на фотографиях я получаюсь скверно, но эта мне тоже нравится… Хотя ей уже десять лет…

 — Вы нисколько не изменились, — галантно заявил Лукашин.

— Опять врете?

 — Почти нет…

 — А вы где работаете? — спросила Надя.

 — В районной поликлинике. Принимаю больных. Иногда по тридцать человек в день.

 — Надоедает?

 — Конечно, — согласился Лукашин. — Но что же делать? Они ведь больные. Их надо лечить.

 — Ладно. Уж так и быть, спою вам, — вдруг согласилась Надя. — Хотя вы этого не заслуживаете.

И она негромко запела на прекрасные цветаевские слова.

 — Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной,
Распущенной и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Спасибо вам и сердцем, и рукой
За то, что вы меня — не зная сами! —
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши негулянья под луной,
За солнце не у нас над головами,
За то, что вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не вами…

Когда Надя кончила петь, Лукашин сказал неожиданно:

 — Надя, у меня к вам просьба… Может быть, дерзкая…

 — Какая?

 — Вы не обидитесь?

 — Постараюсь.

 — И не прогоните меня?

 — Если я до сих пор этого не сделала… Вы хотите, чтоб я еще спела? — улыбнулась Надя.

 — Нет… Надя, можно, я выну из шкафа фотографию Ипполита и порву ее?

 — Нет, нельзя… — холодно отказала Надя.

 — Неужели вы огорчены, что Ипполит ушел? — Голос Лукашина звучал подавленно.

 — Зачем вам это знать?

 — Нужно.

 — Огорчена, — с вызовом ответила Надя. — Да!

 — Вы в этом уверены?

Надя промолчала…

 — Сколько вам, тридцать два? — бестактно спросил Лукашин.

 — Тридцать четыре…



Когда Надя Лукашина (до замужества Шевелева) сдавала в чистку пиджак мужа, она обнаружила в кармане этот исторический счастливый билет. Она отдала его в окантовку и повесила над кроватью.



Эта этикетка с той самой бутылки, которую распили в бане Лукашин и его друзья. Авторы книги по спекулятивной цене выкупили уникальную бутылку у банщика, когда он вез тачку с пустыми бутылками к пункту приема посуды.


— Тридцать четыре… — задумчиво повторил Лукашин. — А семьи все нет, ну не складывалось. Бывает. Не повезло. И вдруг появляется Ипполит, положительный, серьезный. С ним спокойно, надежно. За ним как за каменной стеной. Он ведь, наверно, выгодный жених. Машина, квартира. Подруги советуют: смотри, не упусти…