В то утро на ней была шубка из скунса, свитер с пестрым узором и лыжные брюки Фредди. Ей было двадцать шесть лет. Светлые волосы, зеленые глаза, рост — метр шестьдесят пять. Наш багаж был невелик — две кожаные сумки и темно-коричневый чемоданчик.
Вреде, все так же улыбаясь, завел мотор. Дениз высунулась из опущенного окна, и я махнул ей на прощанье. Я провожал взглядом удалявшуюся машину. Я смотрел на нее, пока она не превратилась в черную точку.
Потом я пошел за Бессоном. Я видел его спину и следы на снегу. Внезапно он сказал, что отправится на разведку, потому что мы приближались к границе. И попросил подождать его.
Минут через десять я понял, что он не вернется. Зачем я втянул Дениз в эту западню? Изо всех сил я пытался отогнать от себя мысль, что и Вреде бросит Дениз и мы оба бесследно исчезнем…
По-прежнему валил снег. Я продолжал идти, тщетно пытаясь отыскать хоть какие-нибудь ориентиры. Я шел очень долго. Потом лег на снег. Вокруг меня все было белым-бело.
Я сошел с поезда в Саланше. Светило солнце. На вокзальной площади ждал автобус с заведенным мотором. Единственное такси, «Ситроен-19», стояло у тротуара. Я сел в него.
— В Межев, — сказал я шоферу.
Такси тронулось. Шофер, человек лет шестидесяти, с проседью в волосах, был в канадке с потертым меховым воротником. Он сосал леденец или Пастилку.
— Хороша погодка, а? — сказал он.
— Да…
Я смотрел в окно и пытался узнать дорогу, по которой мы тогда ехали, но без снега она выглядела совсем иначе. Освещенные солнцем пихты, лужайки, переплетенные ветви деревьев, образующие своды над дорогой, — богатство зеленых оттенков поражало меня.
— Ничего не узнаю, — сказал я шоферу.
— Вы здесь бывали?
— Да, но очень давно… и тогда лежал снег…
— Когда снег, здесь все по-другому.
Он вынул из кармана круглую металлическую коробочку и протянул мне.
— Хотите?
— Спасибо.
Он тоже взял пастилку.
— Я уже неделю как бросил курить… И доктор мне посоветовал сосать пастилки… А вы-то курите?
— Я тоже бросил… Скажите… Вы из Межева?
— Да, месье.
— У меня были здесь знакомые… Интересно, что с ними стало. Например, я знал одного типа по имени Боб Бессон…
Он чуть притормозил и обернулся.
— Робер? Тренер?
— Да.
Он кивнул.
— Я учился с ним в школе.
— И что с ним стало?
— Он умер. Разбился, прыгая с трамплина, несколько лет назад.
— Вот как…
— Он мог бы сделать что-то стоящее… Но… Вы знали его?
— Так, немного…
— Роберу слишком рано вскружили голову… Такие у него были клиенты… — Он открыл металлическую коробочку и взял пастилку. — Он разбился и мгновенно умер.
