Откликается сам Мальков Виктор Алексеевич, гинеколог, стало быть. Мы обмениваемся приветствиями. Он радуется, что я жив, а я прошу его позвать к телефону Жанну.
— А зачем тебе Жанна? Спрашивай меня. Я все знаю, что она знает, даже больше.
— Неужто? И даже адрес практикантки по имени Лиза тебе известен?
— Может быть. Но зачем она тебе? Она не для таких пьянчуг, как ты.
— Слушай, Малек, не хами. Я ночь не спал, думал о ней. А ты в любви ничего не понимаешь, только во внутренних органах.
— Ладно, сжалюсь. Она здесь.
— Да ты что!
— Вот именно. Пришла в гости. Садимся за стол.
— Осень хоросо! Еду! Жди.
— А кто тебя приглашал, интересно?
Но на такой дурацкий вопрос я не отвечаю. Выхожу из будки и думаю: надо же, все одно к одному! Как замыслено, так и осуществляется. Думаю: надо бы купить цветы на Ивановы деньги, давненько не приобретал я цветы. И действительно покупаю у старухи-кореянки шесть великолепных, предположим, тюльпанов. И сразу сам себя чувствую в каком-то смысле тюльпаном, обрызганным свежей водой.
Шагать недалеко. С улицы Ленина сворачиваю на проспект Коммунистический, то есть из революционного прошлого попадаю сразу, без промежуточных периодов, в сияющее будущее. Здесь у домов этажность особая, здесь дворы почище, собаки выгуливаются породистые, а у подъездов стоят машины преимущественно японских марок. И Теодоров-сан хорошо вписывается со своими цветами в этот положительный пейзаж, не разрушает его.
Мальков, конечно, поражен:
— О! С букетом! Какой подарок! Спасибо, Теодор!
— Не прикасайся, — говорю я, — к восемнадцати рублям.
— Откуда у тебя такие бешеные суммы?
— Я писатель! — огрызаюсь. — Не знал? Писатель я!
— Извини, подзабыл. Входи, что ж.
Гинекологи, женатые на журналистках, как правило, хорошо живут, безбедно, но уюта в их домах мало. У них беспорядок, разброс вещей и книг, есть эстампы на стенах, но висят косо; их дети, если они маленькие, — безудержные и неуправляемые, а если взрослые, как у Мальковых, то их вообще не бывает дома. Не знаю, чем это объяснить.
— Ну вот, я вас нашел, — удовлетворенно говорю я, входя в комнату, где за столом в одиночестве сидит и курит вчерашняя Лиза. На ней потертые джинсы, какая-то замысловатая курточка.
— А зачем вы меня искали? — не удивляясь, бесстрастно спрашивает она.
— Ну как же! Я же должен извиниться.
— За что это?
— Вчера вы попросили проводить вас домой, я пообещал, но я не сумел.
— Вы меня с кем-то путаете.
— Не может быть! Вы же Лиза?
