Уходит память,
тонкими ступнями
волнуя на ходу сухие листья.
Там, позади, покинутые стены,
а впереди все мертвенней и мглистей
теснятся по обочинам деревья
и сотни глаз выплакивает ливень —
как будто слепнет замершее время.
Я позади, но дом необитаем,
меня там нет, и вспоминать не надо…
Что ж, распростимся с тою, что уходит,
не бросив даже взгляда!
