Мелькает: "20-б — убийство взором".
Мы, слава Б-гу, третий год в стране,
Где от смущенья щелкают затвором.
И, будто через розовый бокал,
Твое лицо, попорченное болью,
Смотрело на меня, и я молчал,
Раздавленный вернувшейся любовью.
Нас разделял не шаг и не обман.
Мы честно исполняли обещанье
Публично плюнуть в собственный роман
И чуть не разрыдались на прощанье.
Но, к сожаленью, римский лаконизм
Не беотийский. В этом эпизоде
Пошел ко дну испытанный трюизм,
Опасно удлинившись в переводе
И всхлипнув, как начищенная сталь
В аранжировке было безобразно.
Я нагло распинался про мораль,
Оттягивая торжество соблазна.
И вот, дождался. Смотрит, как убить.
Не то, чтобы не узнавала вовсе,
Но как я мог тебя предположить
В ощерившемся красноглазом мопсе!
Мы мерзко обожрались беленой,
И с юных лет толкуем сновиденья.
А все равно — завидев привиденье,
Невольно упираешься спиной.
II
Надев пижаму, я меняю цвет,
Как камбала. Когда достанет духа
На ночь с тобой. За все один ответ
Кончается язвительно и сухо.
Твои часы показывали два.
Я встрепенулся, сделал предложенье,
И бедная больная голова
Рассыпалась от головокруженья.
Накрыть в постели, в собственном дворце
Красавицу, известную в столице,
С застенчивой улыбкой на лице
И, кажется, занозой в ягодице,
И повторять, что никакой не врач
И вообще совсем не в этом стиле
И дьявольски боюсь таких удач,
Хотя они мне, безусловно, льстили!
Куда податься? Разве что взаймы.
Отстукав тридцать в поисках опоры,
А в пятьдесят уехав с Колымы,
Пожалуй, поздно метить в Пифагоры.
Я выудил как новый Вавилон
Москву и в ней — московское плененье
За три столетья до конца времен,
В кольце бульваров и под настроенье,
Так что с любовью лучше не шути,
И кто еще за перса в Вавилоне!
И если затеряться в десяти,
То отчего не в первом миллионе,
Где близко и, пожалуй, горячо?
Пока она расчесывает гриву,
Ругнуться вслух и руку на плечо
Совсем не поздно, хоть и щекотливо.
В урочный час неловко уступать.
Но, как красавец, проданный в Египет,
Я выкручусь. Он специально сыплет
Остротами — и брюки под кровать.
А посреди старинного пруда
У лилиями схваченной осоки
Волшебная холодная вода
Размешивает хоть и недалекий
От истины, но утерявший цвет
И все-таки немеющий от сходства
Твой голубой смеющийся портрет
И мокрую эмблему пароходства,
Как заметают старые следы.
И вообще — не очень-то хотелось
Бессмысленно кружить вокруг воды
В которую ты сдуру погляделась.
III
Но что же делать? Всякому дерьму
В свой час на чей-то вкус припишут сладость.
Я задрожал. Неведомо кому
