— Таганага…..
— Да…. - тих голос. Куда ушла издевка и наглость?
— Куда ты мотаешься?
— В порт. Там, стоит на ремонте корабль. Корабль Лиги. Может, без затей, просочиться на борт да передать камни капитану? А, Раттера? К чему спектакль?
— А капитан-то надежен? Или как все, Локитой очарован? Да и что делать может корабль Лиги на Раст-Танхам. Сам подумай! А уж если это не Стратеги!!!!
— Не Стратеги, враг мой. Совсем не Стратеги. Даль-Разведка. Еще двое суток и закончат ремонт. А там и в путь-дорожку. До дома.
— Думаешь, так и ремонт?
— Ну а что же еще?
— Не отводят глаза? Не шпионы…?
Тих смех воина. Словно шелест листвы под порывом легкого ветра. Но этот смех не тревожит.
— Там командует Гресси Кохилла. Ох, девчонка. Колючка! Денег нет, так вынудила контрабандистов на починку. Орудия на город навела. Чините, говорит, а то разрушу половину вашей богадельни.
— Разрушит?
— А кто ж ее знает? Видел я ёе, пока по кораблю гулял. Отчаянная девчонка. Стриженая, что пацан, и глаза горят. Смотрит волком. Но это шанс!
— Боюсь я.
— Волков бояться в лес не ходить. А ты на саму Эрмэ забрался. Для чего? Что б потом трусить? — И укор в глазах. Тихий упрек. Словно кислота на кожу.
И нет желания признаваться. Мог бы — не выпустил бы синих камней из своей руки. Из крепко сжатой ладони. Сросся с ними. Вместо сердца — гонят кровь по артериям, изгоняя тоску, усталость и туман. Светят. И свет их как луч маяка, указывает заблудшим место и путь.
Но… «Покуда держит камни Хрустальная дева, стоять и Лиге».
Слабое утешение. Стоять…. Эх, захлестнет, затопит….
Посмотреть бы вновь в желтые глаза воина, да нет ни смелости. Ни сил. Только обронить в ответ.
— Правда твоя, Таганага. Только и мне б надо в город. Но не в этом же…..
Только рассмеяться, глядя на вышитый цветами шелк, на дорогой наряд. Многим знакомый.
— Это как раз не проблема…..
Все припасено. Одежда, обувь, парики и грим. Выбирай, шут, облик. Меняй личину, дабы не узнали. Что желаете, господин хороший?! Кем на сей раз предстать?
Перебирали пальцы лен и сукно, кожу и шелк. Гладили пряди волос разного цвета — черных и светлых, русых, пепельных, снежно — бесцветных, покуда не обожглись о рыжее пламя. Отпрянули пальцы.
Таганага заметил, блеснул глазами, удержал руку.
— Сам говорил…..
И в словах тот же упрек. Та ж кислота укоризны.
И как признаться, что прошлое минуло, и пугает сама возможность хоть на миг, на краткую минуту воскреснуть прежним — собой. Не от этой ли гипотетической вероятности так гнет и лихорадит, выворачивая душу?
