— Эй, любезный, — перегнувшись через стойку, Корень поманил ходячего скелета пальцем. — Вас как зовут?
— Что? — очень громко переспросил тощий бармен, не делая ни малейшей попытки подойти ближе. И приложил к отсутствующему уху ладошку.
— Тебя как зовут?!! — багровея, заорал Корень.
Народ в зале не обращал на нас никакого внимания, похоже, завсегдатаи привыкли к особенностям хозяина барной стойки.
— А! Скулл я. — бармен сделал пару неуверенных шагов навстречу Петровичу. Говорил он все также громко, перекрывая многоголосый гомон зала.
В десяточку! Таки Череп, пусть и иностранный.
— Пожрать-выпить есть? — Надрывался Петрович.
— Есть! Если деньги есть.
— Баксы принимаешь? — после слова «баксы» конец фразы Корень уже проорал в полной тишине. Слышно было только, как шары на бильярдном столе лениво бьются друг о друга.
Скулл сделал испуганные глаза, приложил указательный палец к губам, призывая Петровича к тишине, и сипло заорал, пытаясь изобразить шепот:
— Принимаю! Если много, могу выгодно обменять!
Я оглянулся. Не было ни одного рыла в баре, которое бы в этот момент не пялилось на нас. Даже спящий проснулся. Входная дверь приоткрылась, и в проеме показалась физиономия обладателя носа-сливы.
Корень задумался, а я дернул его за рукав, призывая обратить внимание на изменившуюся обстановку.
— Чего тебе, Макс? Не видишь — с человеком разговариваю? — попытался освободиться Корень, но я не отпускал его руку.
Он тоже оглянулся. Молча обозрел клиентуру и четко, почти по слогам, произнес:
— Баксов мало. На всех не хватит, — после чего вернулся к разговору с барменом. — Тогда поесть чего-нибудь на двоих накидай. И выпить по сто пятьдесят на рыло.
Скулл согласно кивнул.
Как будто кто-то включил звук: абсолютная тишина сразу сменилась многоголосым нестройным хором.
Мы сели так, чтоб не оказаться спинами к залу. Рюкзаки бросили на блестящий пол.
— Ну вот, Макс, мы дошли до бара. — Корень достал свои ментоловые сигареты и прикурил. Бросил пачку на стол. — И, знаешь, за последние сутки у меня появились смутные сомнения…
— Какие?
— Понимаешь ли, дорогой мой, я не вчера родился. Я старый, битый жизнью бродяга, и кое-чему эта жизнь меня научила. — Он снова затянулся и выжидающе смотрел на меня, буравя своими черными выпученными глазами мою переносицу.
Я молчал, ожидая продолжения.
— И если все идет ровно там, где ровно ничего быть не может, я начинаю волноваться. Понимаешь, ага?
— Нет. Ты, Петрович, если хочешь о чем-то спросить — спроси. Не надо меня разводить полунамеками. Ты меня уже с кредитом хорошо развел!
