– Я всех вас сразу раскусил – не посланцы вы Всесвята – шарлатаны; но вы мне нужны – потому не казнил. Ты знаешь, в прошлом году, один мужик богатый, но все ж мужик – напился, умудрился боярина избить. Мужику, по моему указу, глаза выжгли, а потом – до смерти на дыбе засекли. – тут глаза Царя стали черными, вороньими, он надвинулся, и сжал Творимиру шею. – А ты, обманщик – уже за обман казни достойный – моего брата убил… Ты будешь умирать долго, собака!.. А, ну потащили его…
* * *
Пока, пиная, тащили вниз по лестницам, Творимир протрезвел. Только вот слабость телесная и душевная оставалась. Он взмолился:
– Все случайно получилось! Не хотел его смерти!..
Царь кровожадно оскалился.
Творимира приволокли в холодный, темный подвал, приковали к стене – на некоторое время оставили. Цепи сжимали руки – страх давил сердце.
Жуткое выжидание никак не прекращалось, но, когда за ним пришли, он крупно задрожал, и ничего не мог с собой поделать. Над его трусостью потешались, пинали его, плевали в лицо, а он дрожал еще больше, и молил своих мучителей, чтобы сжалились.
Его привели в каменную зальцу, где было два стула, на одном, на подушках, сидел Царь. Второй стул был менее удобным: железный, с острыми шипами. Под стулом горел пламень и шипы нагрелись докрасна. С потолка свешивались цепи. Два массивных палача едва выделялись в полумраке – один осведомился:
– С чего начнем? На стул его усадим?
– Нет. – Царские скулы набухли, зубы заскрежетали. – Пусть стул добела прокалиться. Для начала наденем ему на голову Царский Шлем.
Палачи схватили трясущегося Творимира, приковали к железному столбу у стены – ошейником притянули шею; начали крепить на голове что–то тяжелое, давящее.
– Нет, не надо, пожалуйста! Смилуйтесь! Ну, пожалуйста! – жалко молил он.
Палачи отступили – на голове Творимира остался некий механизм. Что–то железное, острое коснулось мочки его правого уха, слегка надавило.
Царь усмехнулся, отпил из поднесенного кубка, молвил с притворным, хищным спокойствием:
– Дивлюсь я на изобретательность наших мастеров. Такую вещь как Царский Шлем просто не придумаешь. Это ж все рассчитать надо!.. Ты, пока еще слышать можешь, выслушай меня – шило в ухе чуешь?..
– Да… – не своим голосом простонал Творимир – по лицу его скатывались крупные капли холодного пота.
– Шило медленно движется. Разорвет ухо – дальше в голову пойдет. Ты думаешь – в мозг?.. Нет, так бы ты слишком быстро издох, собака. – царь еще отхлебнул. – Под мозгом пройдет. Не сразу, не сразу. Семь часов – и из другого уха выйдет. Ты подумай только – всего семь часиков. В постели с Жарой и не заметил бы, а тут по иному время пойдет. Поверь – минута вечностью станет. Тебя будут бить судороги, ты будешь орать, терять сознание, но каждый раз тебя будут отливать водой…
