— Напрасно обижаетесь.
— Я не обижаюсь. Можно еще рюмочку?
— Хоть две!
Бедный, бедный Ганс, подумал Иоганн Буш. И какого черта? Инсульт… Какого черта, я спрашиваю!
— Какого черта! — сказал он вслух. Хозяин бара «Нормандия» ничего не сказал. Иоганн Буш нагнулся и почесал за ухом Берга; Берг вяло завилял хвостом, но продолжал лежать, положив голову на передние лапы.
— Ганс был единственным, с кем можно было поговорить на немецком, — сказал Иоганн Буш.
Бармен опять ничего не сказал. Он молодец, подумал Иоганн Буш о хозяине. Конечно, тут ничего не скажешь. Ганс Гейнек умер от исульта и все…
— Предложить вашей собаке пирожное? — спросил хозяин.
— Откуда вы знаете, что Берг обожает пирожное?
— Ганс рассказывал. Мы вообше-то с ним были друзья.
— Берг, хочешь пирожное? — спросил Иоганн Буш собаку; Берг оживился. — Он хочет, — сказал писатель бармену. — Можете дать ему кусочек, но небольшой.
Виктор положил в тарелочку кусок пирожного, вышел за стойку, обогнул ее, подошел к собаке и положил тарелку перед его носом. Берг активнее завилял хвостом, но не притронулся к пирожному и посмотрел на Иоганна Буша.
— Поешь пирожного, Берг, — сказал писатель. — Мосье Виктор угощает. — И потом бармену:- Спасибо.
— Не стоит. — И хозяин бара вернулся на свое место за стойкой.
— Налейте еще, Виктор, и выпейте со мной.
— Ну, разве что еще по рюмочке.
И они опять выпили.
А потом Иоганн Буш спросил:
— Какого черта вы торчите в этой стране, Виктор? И именно в этой стране, да еще среди мексиканцев?
— Наверное, потому торчу, почему торчите вы и торчал Ганс Гейнек. А вам не нравятся мексиканцы?
— Нравятся, — ответил Иоганн Буш. — Я живу среди мексиканцев уже 7 лет.
— Я бы не сказал, что вы живете среди мексиканцев, — сказал хозяин бара. — Скорее вы живете в полном одиночестве. Но я рад, что вам нрявятся мексиканцы.
— Очень нрявятся! — с чувством сказал Иоганн Буш, и они рассмеялись.
А Ганс Гейнек вот уже теперь никогда не будет смеяться, подумал Иоганн Буш. Бедный Ганс!..
— Ганс мне о вас очень много рассказывал, — сказал бармен. — Мы часто говорили о вас и о том, что вас привело в эту страну.
— Могу себе представить, — хмыкнул писатель. — Зато о вас мне Ганс ничего не говорил.
— Это не так уж и важно.
— Вы опять скромничаете, Виктор.
— Бросьте, Иоганн Буш.
— Тогда можно я спрошу вас кое о чем?
— Валяйте, только помните, что я очень скромный человек.
— Ну так вот. Я приезжаю в город один раз в месяц, знаете ли. Так, ничего особенного: купить чего-нибудь для дома, для Берга, послать письма и все такое… Вы разрешите мне, когда я буду приезжать в город, заглянуть к вам на часок другой.
