Я и Валя проходим мимо, остальные все уже впереди.
— Заберут идиота в милицию, — говорит Валя.
— Не заберут. К сожалению. — Я усмехаюсь. — Он прав — здесь ментов действительно мало.
Леха ведет Клыка, держа за руку — его развезло. Влад тащит Лехины тарелки. Клык останавливается, достает сигареты, сует одну в рот, ищет зажигалку, находит, щелкает. Он водит зажигалкой перед носом, пытаясь зажечь сигарету.
— Ну у тебя и друг, — говорит Валя. — Знала бы — не поехала бы…
— Он не друг, а просто приятель. И ехать он сам напросился, я не звал его. Если бы знал — точно не взял бы.
— Александр, подойди, пожалуйста! — кричит Леха. — Тут пиплы пообщаться хотят.
Я оборачиваюсь. Два крепких паренька лет по двадцать разговаривают с Клыком и Лехой. Я иду к ним.
— …Приезжаете, бля, из своей Москвы и засераете наш город, — говорит один из парней. — Ну-ка покажите документы. Мы в милиции работаем — счас заберем вас…
— А вы сами не покажете документы? — спрашиваю я.
— А ты что, тоже с ними?
— Да, мы все вместе.
— Ладно, забирайте его и валите. Но еще раз увидим — будут проблемы.
Рядом с клубом — овощной рынок. Черноволосые смуглые парни таскают по лужам ящики с яблоками и бананами. На грязном снегу валяются капустные листья и раздавленные помидоры. У входа в клуб несколько человек пьют пиво. Курт, Алина и Влад стоят чуть в стороне.
— Что, закрыто? — спрашиваю я.
Курт кивает.
— Ну, наверно, пора похмелиться, — говорю я и достаю из рюкзака портвейн.
Курт срывает пробку ключом. Валя пьет первой, потом Алина, после нее — я. Внутри резко теплеет, бодун отступает.
До начала концерта — десять минут. В клубе — человек двадцать пять, не больше. Серый, организатор концерта, говорит Курту и мне:
— Короче, получилась херня. В том смысле, что концерт начинается в восемь — так на афишах. А в реале начать придется в семь. А то не все успеют сыграть.
— А можно тогда, чтобы мы — не первые? — спрашиваю я.
— Нельзя, парни. Я реально говорю. Сами поймите — здесь никто вас не знает. Придется рубиться сначала. Я это Курту сразу сказал. Я никого не кидаю, стараюсь все честно…
— Это была наша последняя песня, — говорю я в микрофон. — Группа «Угроза жизни» из Москвы…
Раздаются жидкие хлопки — это стоящие перед сценой Валя, Алина, Клык и Влад. Остальной публике — ее сейчас в клубе человек пятьдесят — до нас дела нет. Народ общается, попивая пиво у стойки бара.
— Не, заебись вы дали, — говорит Клык. — Показали этим питерцам, да? Дали просраться… Вот что значит — приехали простые московские парни…
