— Это, типа, закуска. Ничего больше нет. И стаканов тоже. Но это — херня, мы же панки.
Он дает мне бутылку, я отпиваю. Чувак протягивает сыр.
— Закусить?
— Не, не буду.
— Как знаешь.
Он выпивает, сует палец в сыр, зачерпывает немного, облизывает палец.
Водка и сыр уходят по кругу. Чувак спрашивает:
— Вы, парни, наверно, студенты?
— Почему ты так решил?
— Не знаю. Похожи на студентов. Особенно этот. — Он кивает на Леху.
— А ты где-нибудь учишься?
— Не-а. Не учусь и не работаю. Хуй я забил на все на это. Не буду пахать на систему. Пусть те, кто хочет, работают, а я не буду.
Мне лень спорить, говорить, что от «системы» все равно не уйти. За ее счет существуют даже те, кто живет от музыки: деньги на билеты на концерты и на диски зарабатывают, вкалывая на «систему».
Я засовываю гитару в чехол, кладу шнуры и «овердрайв» в рюкзак. Леха возится с тарелками.
— Ты пока будешь здесь? — спрашиваю я.
Он кивает.
— Я тогда прогуляюсь. А ты последи за гитарой.
На сцене рубится следующая группа — металлисты. Их слушает только кучка «своих», хотя народу в клубе стало больше. Ко мне подходит панки, которые слушали нас. Один говорит:
— Короче, неплохо вы отбомбились. Мне понравилось. А играете давно?
— Нет, не очень. Месяца три.
— Я вот тоже хочу группу собрать… Хуй его знает — бабки на это нужны… Но и бухать тоже надо, так что хуй его знает…
— А ты играешь на чем-нибудь?
— Не, ни на чем. Я буду вокалист. А состав собрать не проблема…
Рядом с мамой сидят парень и девушка. Они пьют пиво, едят чипсы.
— Ну, как? — спрашиваю я. — Все было слышно?
— В общем, да, только тексты — не очень. Трудно слова разобрать.
— А общее впечатление?
— По-моему, хорошо. Нигде не ошиблись…
— Нет, лажали мы, и не раз. Но для первого раза…
— Первый блин — комом. Ты еще долго здесь будешь?
— Нет, скоро собираюсь домой. Если хочешь, вместе поедем.
— Хорошо, я подожду. Выпью пива еще. Посторожи пока место…
— Я куплю тебе. Клинское?
— Все равно.
Иду к бару. Кто-то трогает меня за плечо. Оборачиваюсь. Хозяин клуба.
— Ну, неплохо для первого раза, — говорит он. — Только одно замечание.
— Да, а что такое?
— Про ментов следующий раз петь не надо.
— Почему?
— Просто не надо — и все. Ты же знаешь, что происходит. То клубы закрываются, то концерты запрещают. То правительство города пишет писулю, чтобы в клубы пускали с восемнадцати лет. Так что лучше…
— Это что — цензура?
— Нет, конечно. Так, пожелание. В расчете на понимание. Мне не нужны проблемы. А вам нужно место, где играть. Правильно?
