— А ты попробуй понять — может, получится…
— Я и пытаюсь… Но что-то не очень выходит.
Мы идем по проспекту. Навстречу — парочки и компании молодежи. Все веселые, кто-то пьет на ходу коктейли и пиво. У меня настроение мрачное — Настя меня напрягает. Не только тем, что сейчас говорила, а вообще — своими повадками и понятиями. Иногда мне с ней хорошо, а иногда не хочется видеть ее вообще. Скоро год, как мы с ней встречаемся, и сначала все было отлично. Потом я уехал в Америку, и мы писали друг другу «эсэмэски» и «мэйлы», и скучали друг по другу, и ждали момента, когда увидимся снова…
— Саш, а скажи мне честно… Тебе правда нравится то, что ты делаешь? Твой музыкальный проект…
— Я уже говорил много раз, что нравится.
— Ну, все меняется. Может, тебе было нужно самовыразиться. Может, у тебя был период такой…Ведь в жизни бывают моменты… Кто-то начинает заниматься альпинизмом, кто-то чем-то еще…
— Ну, это разные вещи — музыка и альпинизм.
— Это я так, для примера… Просто, мне это кажется чем-то таким… Я тебе говорила уже… Для грубой неотесанной молодежи, для пэтэушников…
— Мало ли, что может казаться? Вон ты вообще слушаешь техно, и я тебя никогда насчет этого не стебал.
— А что здесь такого? Вся молодежь слушает техно. Хорошая танцевальная музыка.
— Именно так — «вся молодежь». И ты тоже хочешь, как все?
— Да нет, ничего я не хочу. Но если мне нравится…
— Вот и мне моя музыка нравится.
— А мне — моя.
— Твое техно — развлекательная жвачка для людей с тупыми мозгами. Для тех, кому на все наплевать, кому не хочется думать.
— Музыка вся развлекательная. Это такой же продукт, как сникерс или кола. Не надо только говорить, что у рока или у панка есть глубокий смысл.
— У некоторых групп он есть.
— Ну и у техно-групп тоже.
— Ладно, с тобой бесполезно спорить.
— И с тобой тоже.
* * *
— Давайте, значится, передохнем, — говорит Глеб.
Он снимает бас-гитару, ставит на подставку. Леха продолжает что-то настукивать.
— Перестань молотить! — кричит Глеб. — И так уши заложило. База какая-то левая, бас вообще не звучит.
— Да ладно, не так уж и плохо, — говорю я.
Леха вылезает из-за барабанов, подходит к окну. За желтыми деревьями — соседний дом и кусок улицы. Я окручиваю крышку у бутылки воды, делаю долгий глоток. Глеб протягивает руку, я даю ему воду. Леха подходит к столу в углу, выдвигает ящик, сует в него руку, достает бутылку без этикетки. В ней — немного прозрачной жидкости. Леха поворачивается к нам, улыбается.
