— Мне уже двадцать! — обижается Лариара.
— Мои соболезнования! — язвлю я. — Если ты до двадцати лет осталась такой дурой, то надежды поумнеть у тебя не так уж и много!
Лариара надувает губки и отходит в сторону.
— Не сердись, Оке, — говорит Гилэйн. — Коварство злобного мага Каараара известно всем. Это моя вина. Я должен был понять, что он не оставит нас в покое…
— Да нет! Не нас! — снова взрываюсь я. — Не НАС, а именно МЕНЯ!!! Почему?! Почему именно я должен— все это переносить?! Что я, ему на хвост наступил, что ли? Объясни мне, Гилэйн! Ты очень умный колдун, вот и объясни мне это!!!
— Хорошо, Оке, — кивает Гилэйн. — Только ты сядь и успокойся…
— Я спокоен! — выкрикиваю я. — Я спокоен, как скала!…
— Тогда сядь, и я постараюсь тебе все объяснить, — говорит Гилэйн.
Возмущенно фыркнув, я сажусь за стол.
— После этих дурацких бабочек невозможно отплеваться! — медленно остывая, бурчу я. — Лариара! Принеси, пожалуйста, мне вина! И поесть что-нибудь…
— Я не служанка! — сердито бросает она. Лицо у нее все еще хмурое. Сердится. Ладно уж, сам схожу.
— Подожди немного, — ворчливо говорю я Гилэйну и выхожу из комнаты.
Немного поплутав по незнакомому коридору, я не сразу, но нахожу лестницу, ведущую вниз. Спустившись по ней и оказавшись в обеденном зале трактира, я направляюсь к стойке. Трактирщик — мой старый знакомый, не любящий межгорцев, — выглядит испуганным.
— Что угодно доброму гостю? — лепечет он.
— Вина, — отвечаю я. — И мяса.
— Какого вина угодно?
Я пытаюсь вспомнить название, но безрезультатно.
— Того самого, что я вылил на голову лесоруба Кавара!
— Золотистое кагоарское… — испуганно подсказывает трактирщик. — Большой кувшин или…
— Самый большой!
— Двадцать пять медяков…
— Чего?! — не понимаю я. После всего пережитого голова моя работает еще не совсем хорошо, как прежде…
— Цена… — упавшим голосом бормочет трактирщик. — За вино… Медяков… И за мясо.. Двадцать пягь…
— Хорошо, — отвечаю я и лезу в карман за кошельком. Интересно, есть у меня столько или нет?
Среди вываленной мной на стойку меди одиноко блестит серебряная монетка. Так. Двенадцать медяков — это одна серебряная. А восемь серебряных — одна золотая. Ну, золотой-то здесь у меня точно не пахнет… Но вроде бы на вино и мясо хватает…
— И когда вы изобретете нормальную систему денежного исчисления? — недовольно бормочу я, отсчитывая трактирщику деньги. — Мозги сломаешь при таких подсчетах…
Трактирщик, приободрившийся после получения денег, начинает орать на прислугу, те тут же теряют свою сонливость и принимаются порхать, словно мухи. Я оглядываю трактир. Народу здесь — не протолкнуться. И только теперь я замечаю, что все взгляды прикованы к моей персоне.
