– Потому что тебя не впустили ни в какой другой? – сказала Ия.
Существо посмотрело на неё оранжевым глазом и улыбнулось жёлтым.
– А хоть бы и так, – беспечно пропело оно. – Что же с того?
Ия кивнула и встала. Она уже знала, кто перед ней. И – вдруг – почувствовала облегчение.
Когда-то давно она нарисовала себе разум, и с тех пор ни разу об этом не пожалела.
– Я знала, что ты придёшь, – спокойно сказала Ия, и рот существа дёрнулся то ли в улыбке, то ли в ужасе.
Ия повернулась к мольберту и посмотрела на страх. Почти Настоящий. Достала из коробки серебристую баночку с прозрачным лаком. Нанесла на картину тонкий слой: невидимый, звенящий, спокойный, тот, которым заканчиваются все картины. Она не спешила и очень старалась. Существо ждало. Потом проговорило:
– Красиво.
Ия закрыла баночку. Посмотрела на картину. Вздохнула.
И сказала:
– Я рада, что тебе нравится. Держи.
Схватила с мольберта кисть, капавшую кровью в изумрудную траву, скользнула по холсту последним мазком. И только тогда поняла, что написала.
Существо вопило так, что Ие пришлось наспех прочертить тишину на первом попавшемся под руку клочке. Смотреть на это тоже было неприятно, и она отвернулась, бережно укладывая в ящик серебристую баночку. У смерти есть одно ограничение – её нельзя накладывать на Настоящие картины, иначе то, что на них изображено, умирает, вместе с тем, в ком должно воплотиться. Это запретили давным-давно, как только поняли, что таким способом Художники могут убивать. А убивать им нельзя. Убивают Там, Наверху.
Ия давно никого не убивала. С тех самых пор, как разучилась рисовать Настоящее. Точнее, думала, что разучилась.
Когда существо получило свой подарок до конца, Ия сложила мольберт и закрыла ящик. Тонкий ветер шелестел в мокрых ветках ивы.
– Эл, он сказал, что я старая, – пожаловалась она.
Камень выпрямился, ободряюще приобнял её за плечи.
– Нашла кого слушать. Ну, готова?
– Да. Летим.
Ия вздохнула и вскинула руки над головой. У неё, наконец, начинались каникулы.
