– Зачем она тебе? – беспомощно спросила Ия. – Ты не сможешь ею рисовать. Это ведь умеют только Художники.
– А я не рисовать буду.
– Не рисовать?
– Нет.
– А что?
– Я просто её у тебя заберу.
Ия посмотрела на неё.
Это уже была не девочка.
Ия вздохнула, положила кисть на мольберт. Густая капля страха нырнула в изумрудную траву. Ива скрипела, пели птицы, далеко внизу шумела река.
– Ты не Курьер, – сказала Ия.
– Нет.
– Что ты такое?
– Меня нарисовала одна из вас. Неопытная только. Случайно вышло, краска у неё пролилась. И что я должен был делать?
– Довольно, – Ия потянулась к ящику с красками, коснулась серебристой баночки. – Уходи. Тебе нельзя здесь быть.
– Уйду, когда получу свой подарок. Полно, дорогая. Ничего ты мне не сделаешь. Ты у меня в долгу.
– Попроси что-то другое.
– Я хочу смерть.
– Зачем, бога ради?! Зачем она тебе?!
Существо вздохнуло. Потом село на траву.
– Понимаешь, она пролила меня на песок, – словно извиняясь, проговорило оно. – Я не смог войти ни в один из её миров. Долго скитался. У тебя мне понравилось. Симпатично и уютно. Вот только…
– Зачем тебе смерть? – раздельно повторила Ия.
Существо улыбнулось.
– Я её пролью. Как меня пролили. Я теперь умею хорошо проливать.
Когда-то давно Ия нарисовала себе сердце. И очень часто жалела об этом.
– Но ведь тогда… Тогда в моих мирах люди не смогут умирать.
– А что в этом плохого? Разве не это мечта всех человечеств – жизнь без смерти?
– Ты не понимаешь.
– Нет, ты не понимаешь. Давно назрела необходимость в мире, где нет смерти. Там, Наверху, ничего в этом не смыслят. Что ты видишь, кроме своих скорлупок? Оглянись! Куда, по-твоему, деваются те, кто умирают в своих мирах? Они приходят в твои миры!
– Что?..
– Милая, старая Ия! Да уже почитай сорок тысяч лет все Художники воспринимают твои миры как отстойник! И отправляют к тебе своих мертвецов. Если б ты удосужилась время от времени выбираться в люди, давно бы об этом узнала.
– Почему… я?!
– А на что ещё годится Художник, который только Временное рисовать ладен?
Ия стиснула пальцы. Существо снисходительно усмехнулось.
– Слушай, давай начистоту. Слабость можно сделать силой. Твои миры не так плохи. Я всё устрою. Ты даже сможешь вернуть влияние. Разумеется, надо будет внести кое-какие административные изменения… Мне нужна только смерть. Подумай, это даже правильно. Те, кто живут в твоих мирах, и так уже мертвы. А ты вынуждаешь их умирать дважды.
– Чего ты хочешь?
– О господи, – устало вздохнуло существо. – И впрямь ты стареешь. Я хочу обустроить твой мирок…
