С мамой мы виделись не очень часто, а когда встречались, то отчего-то больше молчали. Мама спросит:
– Ну, как ты, дочь?
А я отвечаю:
– Ты же видишь – жива, здорова, даже весела.
На том вроде и все. Мама не решается спрашивать всерьез, догадывается, где я служу и в какие командировки уезжаю. Сердцем чувствует и молчит. А я в свою очередь не могу ей рассказать. Ничего не могу. Раз мама спросила меня:
– Скажи мне по правде – дождусь я внуков или нет?
– Наверное, нет, – честно ответила я, и в этот момент мне захотелось поскорее уехать от мамы в свою квартиру.
Как это все далеко от меня – дети, семья, какие-то простые ежедневные радости, вроде цветов, не к празднику, не ко дню рождения, а просто так. И куда ближе смерть, хотя о ней вроде бы думаешь еще меньше. Так, в таких вот воспоминаниях юности я и уснула, а когда проснулась и взглянула на часы, то обнаружила, что проспала целых четыре с половиной часа. Что-то мне снилось… Сны я вообще вижу очень редко (наверное, тоже связано с профессией?), а если и снятся, то моментально стираются из памяти. А вот сейчас, точно несколько мгновений назад, перед моими глазами возникла следующая картина: высоченный холм над морем, синее, нет, скорее бледно-голубое небо, по небу этому летит что-то похожее на крылатый бронепоезд, над морем летают птицы со странными головами, похожими на человеческие. И совсем не страшными, смешными какими-то, одна такая «птица» аж в шляпе была. На холме стою я, беззащитная такая, в бело-розовом платьице, босиком, стою, любуюсь всем этим сюрреализмом. Вдруг к моим босым ногам падает букетик цветов. И я точно знаю, что сегодня не праздник, не мой день рождения. Кто-то просто так решил подарить их мне, как в детском мультике, «просто так». Я наклоняюсь, беру в руки букетик, поднимаю глаза и вижу цыганского графа Мэджи. Валеру Касаткина. Он в шляпе, в цыганской накидке, без гитары, но с какой-то свирелью в руках.
– Я присяду? – спрашивает он.
– Присядь, – отвечаю я.
Граф Мэджи сбрасывает с плеч накидку, расстилает ее на траве, садится сам и тут же жестом приглашает меня. Я присаживаюсь рядом с ним и спрашиваю:
– Где ты нарвал таких цветов?
А цветы в самом деле редкие. Никогда таких не видела.
– А они сами ко мне пришли, – отвечает граф Мэджи.
– Как сами?
– Выросли у ног, отделились от земли и сами в букет сложились.
– Не верю…
– Как знаешь.
Валера начинает наигрывать на своей свирели. Странный набор звуков у него получается. И вдруг из этого многоголосья и неслаженности начинает проступать необыкновенно красивая мелодия.
