Да и глаза у Волка бегали больше, чем обычно (а как говорил товарищ Сталин - глаза бегают, значит на душе нечисто). Он тут же занял бункер Сидора и начал командовать, мотивируя тем, что "Сидор ему завещал". Сидора, по его приказу, не закопали в землю, чтобы тварей не привлекать, а бросили в "жарку" вместо крематория. Настоящая сталкерская смерть, то есть, я хотел сказать, похороны. Хотя Сидор, надо сказать, и сталкером-то никогда не был, а из бункера выходил очень редко.
Лето выдалось богатым на встречи со старыми знакомыми и на новые знакомства. В середине июня приходили на пару дней свободовцы, Табак и Снайпер. Первый был так прозван, потому что не курил (странная логика, однако!), а второй - потому что не расставался с СВД и много времени проводил на вышке, охраняя базу "Свободы". Они, как оказалось, были хорошими друзьями Черного, и за моим угловым столиком мы втроем его немного повспоминали. Потом Снайпер стал крайне нелестно отзываться о Мастере, новом лидере "Свободы", причем я так и не понял, почему. На следующий день они ушли. Я вновь остался один, но ненадолго. Вскоре в деревне появился некий Паркет, который, подсев к моему столу, нервно оглядываясь, вытащил из кармана фото какой-то девушки и какого-то мужика. Мужик оказался отцом девушки, и фамилия его была Стрелков. Паркет спросил меня, не видал ли я их, я ответил, что в Зоне знал только одного мужика, у которого дочь тоже в Зоне - главаря "Долга", но то был явно не он. На том и расстались… Слышал я, кстати, не так давно, что Паркет этот подался в "Монолит". Ну что же, каждый сам выбирает свой путь.
Лето тянулось и тянулось, знакомые приходили и здоровались, незнакомые приходили и знакомились, а я так и сидел на Кордоне и палец и палец не ударил, чтобы найти Черного… ну или как там его теперь… Довольно часто брал плевую работенку у Волка, а он довольно прилично за нее приплачивал (заказ заказом, но все быстро ощутили и оценили разницу между ним и Сидором в этом плане). В-общем, до конца августа я так и сидел на Кордоне, ничего не делая…
…В начале сентября, когда лето уже агонизировало и уступало дорогу сырой и промозглой осени, в нашей скромной компании появился Тростник. Выглядел он, прямо скажем, не очень. Рука забинтована, правый глаз налит кровью и дергается, на левом виске был довольно хорошо заметный след от пули, прошедшей по касательной. Но главное - куда-то делись очки, придававшие ему такой интеллигентный и спокойный вид. Он подошел (прихромал) к моему столу, уселся напротив меня и, не здороваясь, произнес почти шепотом:
