Уложенные аккуратным штабелем и спеленатые так, что определить, где и чьи головы, конечности и прочие части тела находятся, не представлялось возможным, эти любители острых ощущений не просили, настойчиво требовали сатисфакции. Вот только…. Все, кто наблюдал за поединком, признали победителем моего сына и в качестве платы он потребовал…
За прошедшие пять лет игра под названием футбол, словно чума расползалась по всему этому миру. Вырывая мужчин из объятий своих жен и подруг.
— Ты чего-то опасаешься? — Глядя на нее невозможно сказать, что она волнуется или, что тревога гложет ее сердце. Но то, как она ладонями ласкает рукояти своего оружия, однозначно говорит о том, что не все так просто, как она хотела бы показать.
И, несмотря на довольно доверительные отношения, что установились между нами, я не уверена, что услышу ответ на свой вопрос. Но, вопреки предположениям, я ошибаюсь. И она, продолжая скользить рассеянным взглядом по передвигающимся по зеленому ковру фигурам, задумчиво произносит.
— Даймоны никогда не были миролюбивой расой. А я не была на Дариане более двух тысяч лет. И мне трудно даже предположить, что могло произойти за это время и куда завели моих соотечественником мысли наших правителей. — И она вновь поднимает бокал с вином. Ее обмен веществ не позволяет ей полноценно насладиться всеми гранями воздействия этого напитка, но вкус ей нравится.
— Но, тем не менее, ты собираешься туда отправиться? — Я вопросительно поднимаю бровь. Вот только, этот вопрос, в разных интерпретациях, я задаю ей уже раз в десятый. И получаю один и тот же ответ.
— Ты обещала передать оружие. — Многие привычки она успела перенять от нас. Вот и сейчас, чуть приподнимает фужер, приглашая меня присоединиться.
Я повторяю жест и чуть пригубливаю похожую на кровь жидкость.
— Лера, подай. — Муж похож на непоседливого мальчишку. И я, отставив бокал с вином на столик, что стоит в центре беседки, встаю, делаю шаг на траву и бью по мечу, что подкатился очень близко к нам.
Боюсь, не просто так.
Небольшое сканирующее заклинание и плетение маячка, что перетек на мою ногу, расползается обрывками нитей и это напрягает меня еще больше. Потому что автор мне хорошо известен. И это не Олейор, как можно было бы предположить. А…. Рамон.
И значит….
Может быть, я и не права. И все свои мысли лучше держать при себе, продолжая накапливать информацию, как делают это мои любимые эльфы. И не эльфы тоже. Но это то, чему я не могу, да и не хочу учиться.
