Врать бессмысленно: все равно они его сами вот-вот заметят. Да и не собираюсь я врать! Менты, похоже, настоящие, никакие не бандиты. Хотя… одно другого не исключает.
— Вон, у забора, — для верности показываю рукой. Двое срываются с места. Мигом оказываются рядом с раненым.
— Он! Живой…
— Две дырки, Семен! Ну ты стрелок! Ворошиловский!..
— «Скорую» надо… загибается, п-падла…
— Черт, рация в машине осталась, — чертыхается старший лейтенант Стратичук. — Стойте здесь и не пытайтесь бежать. Нам надо будет снять с вас показания.
Тон у старлея почти дружелюбный. Мой живот потихоньку отпускает. Взамен все тело начинает бить мелкой дрожью. Пытаюсь расслабиться, но начинаю позорно стучать зубами. Не получится из меня Брюс Уиллис. Ни хрена из меня не получится.
Тем временем старлей принимается колотить в знакомую калитку.
— Вася, опять раклы! Опять! — визгливо орет из дома стервозная Ирка. — Я щас мусарню вызову!
Мельком сочувствую Васе. И долго, подробно сочувствую себе. Юморок прорезался… Висельный.
— Мусарня уже здесь! Врачей вызывай, гражданочка! — рявкает старлей.
Из окна неожиданно гремит: «А сейчас, пользуясь случаем, хочу передать привет…» Наверное, Ирка с перепугу дистанционку уронила. Кому хотят передать привет, остается загадкой: телевизор булькает и смолкает.
— Та вызвали их, врачей ваших, — басом откликается шкаф-Вася. — Ломился тут один козел…
Выходит, зря я о нем плохо подумал. Добро, оно завсегда проявится.
— Это я козел, — служивые смотрят на меня, как на психа. — Я ломился. Этот… беглый… Он из кустов на меня вывалился. Весь в крови. «Помогите», — стонет. Я и начал стучать…
Старлей кивает с удовлетворением:
— Хорошо. Вы все правильно сделали.
За поворотом слышится шум машин. Проулок озаряют суматошные сполохи мигалок, и из-за угла выруливают сразу два «бобика». Один антикварный, с верхом из брезента. Из второго, поновее, выбирается грузный дядька в штатском. Старлей Стратичук спешит навстречу, вскидывая руку к мятому околышу фуражки.
— Взяли, товарищ подполковник! Взяли! Тут свидетель есть, он «Скорую» вызвал…
— Ясно.
Взгляд у подполковника генеральский. Насквозь. Во взгляде — лагеря без права переписки. Лет сто, не меньше.
— Поедете с нами, гражданин. Хворостов, проверьте факт вызова. Пусть подтвердят.
А у меня в голове, влетев с изрядным опозданием, бьется одно-единственное слово: «Свидетель! Свидетель!» Ф-фух, гора с плеч… Наверное, со стороны я выгляжу полным идиотом: стою, не зная, куда девать испачканные в крови руки, глупо улыбаюсь всем сразу и одновременно — никому. Самому себе.
