— Спаси, б-брат…
Вырваться и удрать?
— Я… извините, я…
В этот миг силы оставляют человека. Видно, все ушли на последний бросок. Хватка разжимается, я едва успеваю подхватить раненого под мышки. Тяжелый, зараза, хоть и росточку воробьиного.
— Держись, мужик! Я сейчас… сейчас…
Едва ли не сваливаю его на землю, прислоняю спиной к забору. Вроде сидит, не падает. И дышит… пока. Проклиная свою мягкотелость, колочу в ближайшую калитку:
— Хозяева! Человеку плохо! «Скорую» вызовите! Эй, хозяева!..
А может, у них телефона нет? Должен быть. Хотя бы мобильник. Дом богатый: двухэтажный, с балкончиком… Хозяева дома: вон, окно голубым светится. «Поле чудес» смотрят. «Пользуясь случаем, хочу передать привет сестре Марусе из Пупырьцов, а также ее супругу, почетному стрелочнику Ивану Кузьмичу…»
— Эй, есть кто-нибудь?!
— Вася, гони раклов! Пьянчуги, твари, житья от них нету…
На крыльце загорается свет, в дверном проеме возникает шкаф с головой — надо полагать, Вася. Классический. В руке — сучковатое орудие насилия.
— Чего орешь? Вали отсюда, алкаш!
— Да не алкаш я! Врачей надо… тут мужику плохо…
Про то, что «мужик» ранен и в наручниках, благоразумно умалчиваю.
— Слышь, Ирка? Вызвать? — шкаф разворачивает фасад в глубь дома.
— А потом штраф платить? Гони в шею!
Амбал в дверях как-то неопределенно, по-бабьи, пожимает плечами. Свет на крыльце гаснет. Вот такие у нас люди. Добрые самаритяне. Эра милосердия во плоти.
Меня берет зло. Бросаюсь к забору напротив — и слышу топот ног.
— Не двигаться! Буду стрелять! Руки на забор!
Ослепленный фонариками, краем глаза успеваю заметить троих в форме.
Все. Приплыл. Сушите весла.
Сердце отчаянно екает, ухая куда-то в область желудка. В животе — ледяной спазм, и очень хочется в сортир. Медленно, словно в дурном сне, кладу руки на забор.
— Ноги ширше! Так и стой.
Так и стою. Если это бандиты, им лишний свидетель — кость в горле. А если и вправду милиция — на меня дело и «повесят». Застали на месте преступления, руки в крови, коньяком пахнет… М-мать! У меня еще и ножик на поясе! Швейцарский «Victorinox», подарок любимой тещи… Маленький? — ну и что?! Человека при желании карандашом зарезать можно.
— Не он это, Сеня!
— Точно… Б-блин!
— Повернитесь.
Поворачиваюсь. Все смотрят на меня. Трое ментов, два фонарика и два ствола. Менты смотрят пристально, фонари — ярко, стволы — нервно. Наконец стволы с фонарями неохотно опускаются.
— Старший лейтенант Стратичук, — козыряет бесфонарный и безоружный мент, привычно распахивая удостоверение у меня перед носом. Разглядеть ничего не успеваю: «корочка» сразу возвращается в нагрудный карман. — Вы здесь не видели человека в наручниках? Возможно, раненого.
