— Ей сегодня не жарко, — замечает Клер.
Мария гладит лобик Жюдит.
— Чуть-чуть. Меньше, чем обычно. Так хорошо сегодня.
Даже ничего не зная, с одного взгляда на груди Клер она бы догадалась, Мария бы догадалась, что они влюблены. Сейчас они лягут здесь, возле Марии, лягут врозь, томимые желанием, терзаемые его раскаленными клещами. И оба улыбаются одинаковой улыбкой, виноватые, испуганные, счастливые.
— Мы тебя ждали, — повторяет Пьер.
Даже Клер подняла глаза. И снова опустила их, но улыбка так и осталась на ее лице — далекая, неизгладимая. Даже ничего не зная, только по этим опущенным глазам, по этой улыбке Мария бы догадалась. Сияние. Какое сияние прикрыло ее веки? Они, наверно, искали, повсюду в отеле искали себе место. Оказалось, невозможно. Они, видно, смирились. Мария ждет нас, сказал Пьер. Сколько у них еще впереди, в дни, что последуют за этой ночью?
Руки Пьера безвольно свисают вдоль тела. Восемь лет эти руки ласкали ее. А теперь вот Клер омоет несчастье, что истекает из этих рук.
— Я ложусь, — говорит она.
Берет одеяло с круглого столика — их заранее положили туда служащие отеля. Закутывается в него, все еще смеясь, и с долгим вздохом ложится под керосиновой лампой. Пьер не движется с места.
— Я сплю, — сообщает Клер.
Пьер тоже берет одеяло и ложится рядом с Марией, у противоположной стены коридора.
А Родриго Паэстра — жив ли он еще, в двадцати метрах от них троих? Да. По улице снова прошел дозор. Клер еще раз вздыхает.
— О-ох, я уже сплю. Спокойной ночи, Мария.
— Спокойной ночи, Клер.
Пьер закурил сигарету. Ровные колечки дыма поднимаются к потолку в прохладном сумраке коридора, в запахах дождя и Клер.
— Как хорошо, — говорит Пьер очень тихо.
Идет время. Почему бы Марии не сказать Пьеру: «Знаешь, это безумие, но Родриго Паэстра в самом деле там, на крыше. Прямо напротив. А как только рассветет, его схватят»?
Но Мария ничего не говорит.
— Ты устала, Мария? — спрашивает Пьер еще тише.
— Меньше, чем обычно. Эта гроза. Легче дышится.
— Правда, — откликается Клер, — мы не так устали, как в прошлые вечера.
Она, оказывается, не спала. Порыв ветра гасит последнюю лампу. Снова вспыхивают молнии в конце коридора. Мария поворачивает голову, но крыши не видно оттуда, где лежат они с Пьером.
— Когда же это кончится? — вздыхает Пьер. — Зажечь лампу, Мария?
— Не стоит. По-моему, так даже лучше.
— По-моему тоже, — опять отзывается Клер.
И умолкает. Мария знает: Пьер надеется, что она уснет. Он не курит больше, лежит у стены неподвижно. Но Клер опять говорит.
