— Нет уж, — мама сердито покачала головой. — Дело не в том, что мы тебе не доверяем. Просто в плане экологии… Череповец не очень-то благополучный город, сам понимаешь.
Володька фыркнул: вот уж что заботило его меньше всего. Подумаешь — экология!
Мама решительно заявила:
— Хотя бы на лето нужно отсюда выбираться. Даже не спорь.
Папа обреченно вздохнул и предложил:
— Можно попросить, чтоб он нам позвонил.
Мама возразила:
— Почему не упростить? Мы что, ему сами позвонить не сможем?
— Мы — не сможем. У него телефона нет. И сотовый там не берет. — И папа неуверенно добавил: — Кажется.
Мама нахмурилась. Володька чуть оживился.
Мало ли! Не имея возможности названивать ему едва ли не каждый божий день, мама могла и передумать насчет таинственного старика.
Елки! Да если он папе — прадед, то кем же приходится ему?! Прапрадедом, что ли? Мысль показалась настолько странной, что Володька ее озвучил:
— Сколько же лет этому ископаемому?
Родители переглянулись, и папа неуверенно сказал:
— Кто знает. Прикинь сам: отцу моему — шестьдесят восемь. Он в семье младший. Деду было сорок четыре, когда он родился.
Мама быстренько подсчитала:
— Шестьдесят восемь плюс сорок четыре, это сто двенадцать. Дед родился, пусть прадед еще совсем молоденький был…
— Ну уж нет, — перебил папа. — Дед тоже младший в семье. До него еще трое братьев и две сестры родились.
— Минимум — пять лет, — пробормотала мама. — А скорее, все десять. — Она озадаченно сдвинула брови. — Если допустить, что первый ребенок появился, когда твоему прадеду было восемнадцать… Прибавим эти десять — учтите, я все по минимуму считаю! — получим — двадцать восемь. Сколько там у нас до этого было?
— Сто двенадцать! — с готовностью подсказал заинтригованный Володька.
— Ага. Сто двенадцать плюс двадцать восемь…
— Сто сорок! — выпалил папа.
Все снова переглянулись. Васька, почувствовав неладное, проснулся и вопросительно задрал голову на хозяина. Папа захрустел костяшками пальцев и нервно начал пересчитывать:
— Итак, отцу — шестьдесят восемь. Деду было сорок четыре, когда он родился. Значит, сто двенадцать в уме. Сколько?!
— Сто двенадцать! — с ехидством выкрикнул Володька.
— Дальше можно не подсчитывать, — горестно согласилась мама. — Сто двенадцать или сто сорок — это уже мелочи.
Она с сочувствием посмотрела на мужа и заявила:
— Умер он давно, твой прадед!
— К-как умер? — прошептал папа. — От него же недавно письмо получили! Я сам читал. Лично. С ятями, как и всегда. — Он поскреб затылок и неуверенно пояснил: — Дед из упрямства все по старинке пишет. У отца таких писем уже целая связка.
